А может быть ничего такого и не было, а был очередной кризис. Быть может , ты просто стоял в коридоре шумного питейного заведения и тебя уже в который раз сумрачно тошнило на всех и вся.
Быть может, ты просто вонял в углу на пятом этаже своего заиндевелого ''я ‘ ‘, махал руками и самостоятельно срывал чердак. Взглянул на мечту и ничего не увидел. Ты потерял ее где-то между ''Юбилейной'' и ''Театральной'', забыл в пластиковом пакете с оторванными ручками.
Ты шел погруженный в себя, обкуренный воздухом смелых идей, закованный преждевременным похмельем общепринятого понимания глобальных истин. А она ждала, она плакала, и чьи-то суровые ботинки растоптали ее лицо, разбили хрусталь ее хрупкого тела, чьи-то грязные руки вырвали ее глаза и расплющили ее целомудренный взгляд.
Устал…Ты, наверное, устал.…
…устал…
И ничего не было, ничего и не будет и все так скоропостижно скончалось в водовороте крамольных идей нерадивых отцов.
Отдохни…
Набей голову до отказа прозаичной тягой к жизни, забейся в папиросу. Куда-то глубоко, между мундштуком и основанием. Не печалься, вылей на себя ушат студеных разногласий и в одно мгновенье растворись. Пусть будет, как есть, а то, что осталось отдай толпе. Не терзай себя, оставь эту прирегативу тому, у кого уже выросли коренные зубы.
…грядет зима, а ты все такой же, параллельный самому себе…