От серой безысходности порой
Страдает мой лирический герой.
И не подумайте, что это приступы вранья.
От той же безысходности страдаю с ним и я,
Сраженный тягостным сосудистым недугом,
На шлюх променянный последним другом,
Людьми покинутый лежу в прохладной тени,
Пуская гадкий героин по предпоследней вене,
Сражаюсь с миром не на жизнь, а на смерть,
Чтоб кровью мрачный небосвод украсить,
Морозная, глухая уличная слякоть
Влетает в ноздри, заставляя плакать.
Сегодня март? Или канун апреля?
Пустое! Ведь я календарям не верю!
Но скажут: умер где-то в этих числах.
Подумал я. И застрелился.