Каждый день я иду по одной дороге. Вот уже много-много лет. Всю свою жизнь. Возможно по этой же дороге я ходила и в прошлой жизни. И буду ходить в следующей. Кроме меня по ней ходят другие люди. Я смотрю на них и понимаю, что не самая несчастная. Они тоже хотят свернуть. На этой дороге много поворотов. И многие сворачивают. Проходит день. Или может много тысяч лет. Они возвращаются. Они снова идут рядом с тобой, уже без всякой надежды глядят вперёд. Сочувственно и снисходительно смотрят на тех, кто только подходит к своему повороту. Они знают, что отсюда не вырвешься. Иногда я останавливаюсь. Потом подпрыгиваю. Как можно выше, так можно увидеть другие дороги. Там лучше. Возможно, там иногда светит солнце. И люди! Они улыбаются! Какие у них красивые лица...

Он был отличным человеком. Он был другом. Он был моим другом до того, как мы познакомились. У него не было кисти руки от рождения. Он был смешной и наверняка девственник. Я никогда не любила его как мужчину. Но я никогда не любила мужчину так, как любила его. Когда я смотрела на него, то удивлялась, какой же он некрасивый. Когда он писал, я не видела ничего прекрасней. За всё время нашего знакомства я взглянула в его лицо всего семь раз. Я много миллионов часов смотрела на его руки. Да, именно на руки. У него была тысяча рук. И каждая делала красоту. Когда красота тысячи рук сливалась в одну, на неё невозможно было смотреть. Из глаз текли слёзы, сердце готово было разорваться на тысячу кусочков. Каждой руке по кусочку сердца. Но моё сердце уродливо, его руки прекрасны. Он видел всех насквозь. По этому ему так рано надоело существование.

Освещённая солнцем дорога всё ближе. Прибавить шагу, заткнуть уши, закрыть глаза и не кричать. Ещё немножко. Жаль, я ещё не знаю, что солнце видно только издалека. Не знаю, что показавшееся мне улыбкой всего лишь гримаса ненависти и страха. Я очнусь на своей дороге. Или на дороге ничем неотличимой от моей. Я буду сочувственно и снисходительно смотреть вокруг. Говорят, что существует поворот. Он всего один. Некоторые люди его находят. Но не стоит спрашивать о нём у людей, поворот для каждого свой. А не прошли ли мы с тобой мимо него?