… Семь… восемь… На девятом звонке я не выдержал и поднял трубку. Я всегда не выдерживаю на девятом звонке.

- Лоринков? – поинтересовался старый мужской голос.
- Ну, - недружелюбно ответил я.
- Это Киреев, - старик помолчал, дав почувствовать всю значимость своей фамилии. – Роман Киреев. Журнал “Континент”. Мы берем ваш рассказ.
- Рассказ? – не понял я. – Какой рассказ? Я никуда не посылал…
- Вы участвовали в литературном конкурсе “Надежда России”?
- А-а-а… - ситуация начала проясняться. Я чувствовал, что надоедаю старику с каждой секундой.

Это было тем более странно, что беседовали мы не больше тридцати секунд.

- Ну, так вот, они передали нам ваш рассказ, и мы его берем. В этом году не обещаю, но в первом номере следующего, думаю, мы ваш рассказ опубликуем.

Я взглянул за окно. Туман. Октябрь. До конца года еще пару месяцев.

- Так какого хрена вы мне звоните сейчас?
- Я просто предупредил. И еще, Лоринков. Я меняю название.
- Название?
- Да, черт побери, название! Вы что там, спите еще?
- Простите. И как же вы его меняете?
- Очень просто: убираю старое и ставлю новое.
- А, вы о заголовке?
- Вы что, работаете в газете?
- Да, я работаю в газете.
- Хорошо, я говорю о заголовке, то есть названии! Я его меняю.
- Меняйте, бога ради.
- Я хочу назвать рассказ “Дом с двумя куполами”.
- Почему? – просто из вежливости поинтересовался я.

Старикашка вздохнул с облегчением. Ему казалось подозрительным то, что меня вовсе не волновала замена названия. Молодые авторы должны волноваться, когда им звонит из Москвы сотрудник журнала “Континент”, Роман Тимофеевич Киреев, и говорит, что их рассказы выйдут через сотню с лишним лет. Теперь ему начало казаться, что я этим взволнован. Это было ему привычно.

- Меняю потому, что ваше, первое название – претензециозное.
- Да нет, не почему меняете, а почему “Дом с двумя куполами”?
- У вас в тексте есть упоминание о доме с двумя куполами.
- Разве?
- Послушайте, Лоринков, это что, не ваш рассказ?
- То есть?
- Вы его писали?! – заорал старикан Киреев. Роман Киреев.
- Я его писал! – заорал с перепуга я.
- Так какого… Впрочем, ладно. В рассказе идет речь о доме с двумя куполами, поэтому я решил назвать его “Дом с двумя куполами”. Рассказ “Дом с двумя куполами” выйдет в нашем журнале в начале следующего года. Рассказ “Дом с двумя куполами”. В журнале “Континент”…
- Где работаете вы – Роман Тимофеевич Киреев, - заключил я.
- Точно, - самодовольно согласился старик. – И еще. Можно на “ты”. Мне всего двадцать три года.

Я положил трубку и пошел в ванную, где принял душ. Побрился, не глядя в зеркало. Потом все-таки взглянул. Я выглядел хорошо. Как всегда, если не пью хотя бы два дня.

--------------------------------------------------------------------------------
- Остановите у издательства, - попросил я водителя маршрутного такси.

Тот притормозил. Перед тем, как открыть дверь, я наклонился, чтобы поправить джинсы, а на самом деле – поднять с пола пятидесятибаневую монетку. Хуй там - она была приклеена к полу. Специально.

- Ты уже пятый с утра, мужик, - сказал маршруточник. – Уже пятый.

Я хлопнул дверью. Он захохотал и уехал. Туман не рассеивался. Я побежал трусцой в здание издательства. На пресс-конференцию и семинар для журналистов. “Экология Днестра”. Что за хуйня?! Я рассчитывал, что пробуду там пятнадцать – двадцать минут. Планы изменились: у входа меня встретила телка в красном платье, с маленькой грудью, но толстыми, такими, как я люблю, ляжками.

- Лоринков? Здравствуйте! Возьмите! – она протянула мне папку, два блокнота и две ручки.

Какого хрена. Я не побираюсь. Но отказать было невозможно. Она волновалась, и на шее у нее кучерявились волосики. Она была истеричкой, – я сразу понял.

- Идемте покурим? – предложил я.
- Нет, что вы, - она почему-то испугалась?
- Ну, все-таки?

Мы покурили на лестнице, где она рассказала мне, что у нее есть друг, который запрещает ей курить. Он тоже здесь работает. Как только на лестнице слышны были чьи-то шаги, она металась вокруг меня, как танцующий у жертвенного столба ирокез. Пару раз она задела меня своими небольшими сиськами. Лучше бы уж ляжками, такими, как я люблю. Друг оказался маленьким уебищем в кожаной куртке. Он слушал продвинутую музыку, получал деньги от ОБСЕ за то, что проводил долбанные семинары на тему “Экология Днестра” или “Пизда молдавской женщины как объект эксплуатации албанскими содержателями борделей: методы и пути решения проблемы”. Он был настолько слеп, что не видел, как я хочу отъебать его истеричную, то и дело краснеющую по поводу и без повода подружку.

Семинар было запланировано проводить до шести часов вечера. С перерывом на обед и брэйк-кофе…

--------------------------------------------------------------------------------
- … а вы чем занимаетесь?
- Да будь ты проще, - заплетающимся языком сказал я, - проще… На “ты”. Со мной все на “ты”. Даже Киреев. Знаешь такого?
- Нет, - истеричка в красном платье глядела на меня испуганно и держала бутылку пива в руках так неумело, как девственница – хуй.

Мы сидели в убогой пиццерии в центре города. Я сожрал уже четыре пиццы и изнемогал от предчувствия того, что мой живот сейчас разорвется. После окончания семинара, когда от отупляющего сидения в актовом зале все едва с ума не сошли, я спер ее у дружка в кожаной куртке. Тот так и не понял, наверное, как все это случилось. Он просто пошел закрывать свой кабинет, а я взял ее и притащил сюда.

- Это издатель. Хозяин крупнейшего в Москве издательства. Они покупают у меня книгу. Я сказал – книгу? Нет. Книги. Много книг. Все сразу. Я же писатель. Гениальный писатель. Хочешь еще пива?

Она замотала головой, так, что волосы растрепались.

- Нет, нет! Мне хватит!

--------------------------------------------------------------------------------
- Что, напилась уже?
- Ой, нет, что ты!

Блинная. Кажется, уже блинная. Я сожрал там еще блинов, и мы пили четвертую бутылку шампанского. Открывал я, – официантка призналась, что ей этого делать не доводилось. Чего еще тебе не доводилось делать, детка, - хотел я спросить ее, но не мог. Я был занят истеричкой. Она взмахнула рукой, когда рассказывала мне о своей школе, и опрокинула бокал с шампанским. Скатерть намокла. Официантка косилась.

- Где ты живешь? – спросил я.
- Недалеко.
- Я провожу.

Шли мы долго. Около часа. Пришлось взять ее под руку и тащить, потому что она напилась. Наконец, мы зашли в ее подъезд и поднялись в квартиру. Она думала, что я уйду. Как бы не так. Я раздел ее до трусов, и положил на диван. Пошел в ванную. Когда вернулся, она еще не спала. Она была явно обижена на меня за столь бестактное поведение. Я лег рядом.

- Хочешь, поебемся? – спросил я ее.
- Нет, - сказала она.

Ночью мы поебались.

Продолжение следует