Ресурс Удава.

Было около десяти вечера, когда я открыл дверь в гостинничный номер с цифрой 12. Стены украшеные ляпистыми обоями ужасно контрастировали с мебелью тёмно-красного цвета: столом, тремя стульями, тумбочкой. Я присел на кровать, достал из чемодана пошарпаный, коричневый фотоальбом, в котором ютилось множество фотографий женщин и мужщин, к слову сказать, женщин там было на порядок меньше. Открыл его на пустой странице и напротив места для новой фотографии проставил сегодняшнюю дату.

Поместив альбом на тумбочку, я подошёл к окну: людей на улице не было, редкие машины проползали по серой, покрытой неглубокими выбоинами, дороге, вдоль её торчали несколько ветвистых деревьев, казалось они сростаються с мутными, угловатыми зданиями, нелепо украшающими эту картину.

Город обволакивал лёгкий туман...

На улице было тихо, только изредка повизгивали собаки, я поднял голову, в небе, размытым пятном, висела луна. Положив фотоаппарат в правый карман плаща, я двинулся вперёд.

Полу-мёртвое состояние окрестностей, нарушал лишь стук моих каблуков, Его ещё не было, но я чувствовал, что скоро мы встретимся. Пройдя метров четыреста я остановился, посмотрел по-сторонам, всё так же тихо и темно, но внутри начинало возбуждённо трястись сердце - Он где - то рядом. Медленно передвигаясь, по грязному асфальту, я прислушивался к каждому звуку.

Я отчётливо услышал шелест подошв, даже не услышал, а почувствовал внутренностями. Я рванул вперёд, Он тоже ускорил шаг. Кровь бешено стучала по вискам, затряслись руки и я побежал.

Подворотня. Липкий запах обоссаных стен. Человек трепыхающийся в зжатом, дрожащем воздухе. Блестящее лезвие ножа. Быстрые, поперечные удары по горлу. Тёплая, красная плазма, дурманящая тишину. Осевшее на землю тело. И еле - слышные щелчки фотоаппарата...

Примерно в час я зашёл в гостинницу, предварительно задрав воротник плаща и засунув руки в карманы. В номере, тщательно смыл всю кровь, вытащил из аппарата плёнку. Скоро фотографии займут достойное место, в старом альбоме, среди изображений остальных серийных убийц.

Что заставляет этих людей убивать? Я не знаю ответа, да и не зачем мне его знать, у каждого из нас своё предназначение - одному убивать, другому фотографировать.

Я лежал на скрипучей кровати и разглядывал потрескавшиеся вены потолка, глубокие раны на горле жгли огнём, но всё же затягивались. Я закрыл глаза, у меня оставалось немного времени, что бы вздремнуть. Мой поезд уходил в 7.62 с запасного пути.