Может ли быть человек по настоящему сщастлив? Прожив на свете три десятка лет, вроде бы должно уже уметь ответить определнно. ДА или НЕТ. Так вот Хуй. Нельзя.

Ну, не то чтобы его совсем не было, оно даже скорее есть, но постоянно проявляется в нечистом виде. Что-то мешает ощутить его, щастье, целиком и прибывать в этом состоянии хоть какой-то ощутимый отрезок времени. Вот часто любят жизнь сравнивать с зеброй, она, мол полосатая, полоса черная, полоса белая. Хуйня. Вот если эту зебру засунуть в какой нибудь подходящий размерами миксер и хорошенько перемешать, то и получим искомый цвет. Ни черный, ни белый, а хуй его знает какой. Это и есть ответ на вопрос: Хуй знает есть ли оно это счастие, как безусловный и непроходящий высший пик наслаждения и удовлетворения жизнью или это лишь плод нашего воображения и своего рода проходящая эйфория, типа как от первой стопки после недельной ремиссии.

Собственно к чему это я? Я к тому что всегда найдется в жизни какая-то примесь хуйни, которая весь светлый кайф обязательно обломает. Это как закон какой-то. Я чувствую, что нахожусь на пороге гениального открытия, неибаться. Совсем как Мендилеев или Ньютон какой нибудь себя ощущаю.

Вот что лично мне мешает наслаждаться жизнью, получать от нее удовлетворение и радоваться каждому прожитому мгнавению? Бабы и деньги. Точнее их наличие. Или их отсутствие. Или и то и другое по очереди. Рассмотрим жизненный случай. Имеем женчину. Красивую. Вспомните любую картинку на которую драчили неоднократно. Вот что-то, подобное но живое. Имеем часто и интересно. Вот вроде бы надо радоваться, ощущать приливы счастия, купаться и резвиться в нем, как ебнутый дельфин, в морских волнах. Так нет же, чего то нехватает. А чего? А того! Женчина эта настолько неромантична и прямолинейна насколько это вообще возможно. Ну просто совсем не романтична. Так танк в ангаре. Ебле это не мешает. Но чувства, взгляды, страсть? Да какие в песду чувтсва. Хоть выражение пытливости ума какое-то в глазах бы мелькнуло. Нету. Нету бля романтики, как будто цветы гавном нарисовали. Поэтому отношения неполноценные, и счастие от них происходит какое-то уцененное.

Или к примеру балабасы. Вот семейным людям этого не постичь. Там, бля, копеечка к копеечке, на новый афтомобиль. А нам свободным художникам известно доподлинно: Сколько балабасов не заработай, один хуй удовольствия от них получишь далеко не полное, а точнее почти что никакого. Ибо очень быстро проибешь их на тех же баб, к примеру, Или на водку, но потом один хуй на баб. А то бывает и вовсе непонятно, вот вроде они были, неисчислимы, жизнерадостным прессом оттопыривали карман, а вот их уже и нет, и материальных благ вроде не прибавилось. А вголове мудрая философская мысль назойливо звучит ангельским голосом: Все что пропито и проебено, все в дело произведено.

Вот и сдается мне, что неизвестная формула полного щастья, что то вроде деления на нуль. Нельзя и все тут. Ниибет. Нельзя делить на нуль. Почему? Молчит математика. Если зеленые к нулю стремятся, нету его, искомого эйфорического чувства. Или если количество слабого полу в жизни уменьшается, таже хуйня. Пытливый читатель возразит мне: Есть, бля, другие неприходящие ценности! Есть. Это точно. Но почти все их можно купить или приготовить.