Зима. За окном глубокий вечер. Я сижу дома в мягком кресле и вот уже битый час пытаюсь установить связь с космосом. Рядом на пушистом покрывале, скрывающем журнальный столик покоится моя левая рука, а рядом с ней - белый телефон Panasonic и наполовину выпитая бутылка "Короны" с куском лайма. Компьютерный монитор и телевизионный экран внимательно наблюдают своими жёлтым и красным японскими глазками за моими отношениями с "Короной", но никаких возражений вроде бы не имеют. С потолка мерно льётся неяркий свет; в плафоне люстры бессмысленно и трагично валяется трупик осы. Сострадания он не вызывает. В дальнем и самом тёмном углу комнаты стоит китайский электро-цветок и ненавязчиво хамелеонит оттенками. Космос, сука, на связь не выходит.

Из колонок, не нарушая общей атмосферы зловещего спокойствия, льётся грустно-металлическая песня Тимо Раутиайнена на финском языке; за стеной мерно гудит холодильник. Я сижу в кресле и депрессуюсь. В таблице жизненных приоритетов произошла очередная замена: на первое место снова вышел чемодан со стодолларовыми купюрами, отодвинув на второе двойной минет под бокал Chateau d'Yquem. Особой радости на трибунах замена не вызвала. И вообще, создавалось навязчивое впечатление, что ветер гудит в проводах и за окном бушует снежная буря. А под этот шумок жизнь моя у меня же за спиной пытается проскочить мимо, крадучись и беспрестанно озираясь своим безобразным лицом из страха быть застигнутой. Я решаю, что на сегодня хуй с ней -
Телевизор не включаю,
Друзьям не звоню,
В Интернет не лезу,
На улицу нейду.
Сижу, грущу, медитативно печалюсь в такт музыке. Время замедляет ход - холодильник гудит на пол-октавы ниже, паузы между песнями становятся по-настоящему финскими, жизнь, пытающаяся проскользнуть мимо, осторожно зевает. Время делает ещё пару судорожных движений и замирает. Космос вот-вот на подходе… Щёлк! Сознание уходит ввысь…

ЧАСТЬ ВТОРАЯ. (ЧЕРЕЗ НЕСКОЛЬКО МИНУТ)

Белый Panasonic рядом с моей рукой начинает громко верещать, вероломный в своей внезапности. Медитационный лифт медленно спускает меня с верхних этажей сюрреальности в этот мир. Время турбированно ускоряется. Я снимаю трубку, и следующий диалог имеет место:

- Добрый вечер, - официально приветствует меня мужской баритон средних лет. - Мне бы Аню.
- Добрый, - соглашаюсь я в тон собеседнику. - Какую?

"А какие, бля, варианты?"- насмешливо замечает мой Внутренний голос. "Учётных записей ноль. Ты ж один дома-то! Home alone, ёпты.. Ну-ка, бля, скажи ему живее, чтоп трубку палажил! Звонят тут уёпки фсякие, атвлекают нах! Хотя пагади-ка…"

- Э-э-э, позвольте, - доносится из трубки временная озадаченность и шелест бумаги. - Это 322-ХХХХ?
- Да.
- Значит всё правильно! Мне Курникову Аню!

ПАУЗА. В которую можно скушать Твикс-другой. Внутренний голос, сука, наверно этим и занимался. Тимо продолжал злобствовать над струнами, жизнь, крадущаяся за моей спиной мимо, замерла и навострила свои хоббитовские уши. Ахуение сковало члены.

Внутренний голос нашёлся первым - "Ни хуяссе… Пиздец. Возможны четыре варианта:
Первый - Какой-то пидар пытаецца тибя наебать незапросто хуй. Хотя хуя ли тут смешнова? Фсё равно - Achtung, бля!
Фторой - Этому далбаёбу пазванили с тем же вапросом и паабещали, што если он перезванит трём другим и пофтарит то же самое, то будет ему щастье неминуемое.
Третий - Это Еже. Или Петруччо. Или Чебурашка вырос и работу нашол. Это ж бля надо было не ТОТ телефон, не ТУ фамилию… и наебалова мощново не учуять?!
Четвёртый - А скока ж фсё-таки в Москве живёт Курниковых Нюр, а? Ну да ладна, атветь-ка ты…"

- Гм, а ну да, конечно. Извините. Анюта сейчас пошла в теннис играть. Знаете ли, у неё хобби…
- Вот как… - искренне огорчился голос в телефоне. - А будет она поздно?
- Видите ли, сегодня пятница, у неё последнее занятие в секции, а завтра она улетает в Америку… У неё же там бойфренд. Да и контракт, говорит, ей там предложили… По деньгам очень неплохой.
- Что же, больше, чем у Нас?! - Нотки возмущения обманутого поставщиками предпринимателя натуральней, чем в Голливуде.

ПАУЗА. Ещё один тайм-аут. На этот раз короче. Тимо доиграл до конца и затих, монитор с экраном с недоверием косились в мою сторону, холодильник за стеной конвульсивно всхрапнул и успокоился. Космос был далеко. Ветра в проводах всё-таки не было изначально.

"Фстречайте: КЛОУНЫ!" - объявил Внутренний голос. На этот раз он звучал уже несколько скептически. Совсем, как тот конферансье, который объявлял группу "Радугу".

- А простите, Вы не представились…
- Ах да, извините. Меня зовут Борис. Я из модельного агентства "Залупа-СТАР"*. Дело в том, что Аня нам очень понравилась на кастинге, и наш production director предложил включить её в состав новой молодёжной группы. Поверьте, учитывая, какая конкуренция была на просмотре… Контракт, который мы готовы предложить Ане ни в коей мере не… Тем более, что в модельном бизнесе мы работаем уже свыше…

Голос: "Ебануцца! Он точно не из цирка? Напоминает мне аднаво… Тоже любил голову в пасть львам класть. И ничо, щас уже в дирекции работает вроде… А давай знаешь как?"

- Погодите! Я вижу, Вы с серьёзными намерениями… Но кто бы мог подумать! - Совершенно правдоподобно я ахуеваю в трубку. - Вы точно не ошиблись? Наша Аня?
- Никакой ошибки быть не должно! Аня Курникова… вот её телефон… всё правильно! - Так убеждённо, как советская пропаганда. Я начинаю искренне сомневаться в том, что я всё-таки вернулся из сюрреальности.
- Да-да, конечно. Знаете, может быть… Как же я сразу не подумал? Давайте я Вам дам номер её сотового телефона? И если Вас не затруднит…
- Да, я записываю. Угу. 8-90Х-ХХХ-ХХХХ. Спасибо Вам огромное. Извините, что под вечер отвлёк!.. Я ещё перезвоню… Да-да, надеюсь, что Аня скоро станет звездой и Вы её даже сможете увидеть по телевизору! (Приятный смех). Да… Спасибо ВАМ. До свидания!

Щёлк! Трубка ложится на место. Звучит мой сдавленный ехидный смех, остатки "Короны" льются в горло. Центр взрывается чем-то Rammsteinоподобным, руки сами тянутся к компу. Но мне нужно сделать ещё один нужный звонок. Две минуты, и я снова кладу трубку, излучая сияние весеннего солнца. Электро-цветок, индифферентно простоявший всё это время в углу выдаёт нечто спектрально-красочное, отправляя все призмы мира нахуй. И жизнь, всего лишь несколько минут назад пытавшаяся проскользнуть мимо валяется на спине, весело хохоча и не скрывая своей страшной мохнатой рожи. Впрочем, когда она улыбается, не такая уж она и безобразная…
Бурные аплодисменты, переходящие в овацию.

ЧАСТЬ ТРЕТЬЯ. ЭПИЛОГ.

Где-то звучит трель сотового телефона и Аня (Новикова, подруга моих не самых близких друзей) узнаёт, что скоро она станет звездой. Возможно даже телевидения. Она счастлива и готова явиться на подписание контракта в любое удобное Борису время. Хоть завтра. Завтра же она и узнает, что путь к звёздам лежит через тернии. Ad astram per asperum. Но сегодняшний вечер у неё, без сомнения, удался. Как впрочем, и у меня.

Я сижу и смотрю на телефон, респектабельный член новогражданского общества, расслабляющийся после рабочего дня. Телефон молчит. Внутренний голос:
"Алло, мы ищем таланты! Гыыы, бля…"
Все встают. Занавес.

P.S. Название агентства по понятным причинам изменено. Борис и Анна Новикова - реальные персонажи. Анекдот про конферансье, объявлявшем группу "Радуга" - найду ссылку, помещу в комментах.