Сижу, дымлю… Жизнь кажется беспечной и легкой. Все неторопливо протекает в своем истертом, неинтересном русле.
"Ну, что, - думаю, - пиздец нас все равно найдет, и от него никуда не укрыться… Все мы подохнем, вопрос лишь, как и за что". Дальше я не стал грузиться такими негативными базарами, попытался подумать о чем-то хорошем. Но оно что-то не думается. Не то что бы я пессимист какой, или скептик обиженный, просто о чем хорошем тут можно подумать, когда лигалайза всю жизнь жду, а его все нет и нет. Ну вот, опять на депрессняк потянуло…
Тут я вдруг вспомнил про заветные полстакана. Быстро забил косой и, ясно дело, тут же его раскурил. Потом все как обычно: погрузился в сладкий безмятежный сон…

* * *
Блаженство не спеша подходило к концу. Я осторожно приоткрыл глаза и тут же оказался в реальном, полном несправедливости, убогом мире. И вдруг страшная мысль промелькнула в моем истощенном мозгу: "А что я оставил после себя? Кто вспомнит обо мне? Лишь мой старый прожженный диван, да соседский пионер, добросовестно бегавший для меня за травой…"