Сочиняю в столбик как бы поэзию
И от критиков своих жду я происков,
Но на Музу я свою не в претензии,
У меня таланта нет даже проблесков.

С сочинительством не то, чтобы ладится,
Перепутались все ямбы с хореями,
Мне из старого немногое нравится,
А для нового не густо с идеями.

И ещё разнообразные факторы,
В этом форменное есть издевательство,
Что бесчинствуют повсюду редакторы,
Даже в самых захолустных издательствах.

Может, просто надо мной издеваются,
Чтобы выставить меня на посмешище,
У других вон без труда получается,
Убегу от всех и спрячусь в убежище.

Будет хмуриться в ночи одиночество,
Не укрыться никуда, не отвлечь его,
Но спасусь я от тоски как бы творчеством,
И добавить мне сюда как бы нечего.

Цикл месячный прошёл (он достал уже!),
Сочинять, наверно, больше не нужно мне…
Тут я вспомнила, что я как бы замужем,
А стихи писала я незамужнею.