Ветер пел об ушедшем лете…
Было ясно – прольётся кровь…
Он настиг его на рассвете
И в ухмылочке вскинул бровь.

Как линялые занавески
Плыли серые облака.
Здесь, за речкой, в глуши, в подлеске,
Палача не дрогнет рука.

Оба знали – они столкнутся,
Так уж Богом устроен свет:
Им однажды не разминуться,
Их войне очень много лет.

Тот, в коричневой шляпе глупой,
В белых брюках – дешёвый франт,
Сразу понял: он будет трупом,
Снова скрыться – не вариант.

Принял смерть он свою достойно,
Не молил, не шептал: «Не трожь»,
И смиренно смотрел, спокойно,
На большой, с кровостоком нож.

А убийца… рукою смелой
Почесал себе нос, зевнул…
«Вот и славно – мой первый белый!»
И к маслятам его швырнул.