Нет ничего ужаснее реальности

1
Его дочь жестоко изнасиловали... пять озверевших подонков... она не смогла этого пережить... и её не стало в первый же день после всего случившегося... ему было сорок, ей шестнадцать... его жена не смогла справиться с таким ударом... и её сердце перестало биться... он остался один… и он поклялся голыми руками перевернуть весь Ад, если придётся, но найти их всех... каждого... они ответят... ему. Лично. Он сделает всё...
Английские предки Дженнета наградили его достаточно редкой для его родины фамилией. И с этой фамилией он родился в России. В ней он появился на свет. И в ней же нашёл своё место в жизни. Уголовный розыск. Занятие для крепких духом. Десять лет безупречной службы. Отличнейшая характеристика. И это были не простые слова...
Труп тридцатидвухлетнего Самойлова сидел на стуле в собственной комнате у себя дома. Конечно комната принадлежала не трупу, но теперь её хозяин мог пребывать лишь в этом статусе. Тело Самойлова было надёжно примотано к спинке стула толстой рыболовной леской. Словно намотанной на какую-то огромную катушку. И у тела кое-чего недоставало... самой малости. Верхней части черепа. Выглядело это так точно кто-то скальпировал покойника, прихватив вместе со скальпом и то, на чём последний рос. Обнажённый мозг представлял себя миру во всей своей красе. И у мозга имелось нечто, что явно не могло ему принадлежать. Что-то торчало между полушариями мозга. Что-то, что никак не могло появиться само. Дженнет осторожно протянул левую руку к голове покойника и аккуратно извлёк загадочный предмет. Это была маленькая металлическая фигурка. Выполненное в металле тело какого-то уродца с лысой головой. Уродливая рожица которого вся светилась каким-то запредельным весельем. Уродец смеялся над чем-то, известным лишь ему. И это было не всё. Стул с телом стоял за письменным столом со стоящим на нём компьютерным монитором, расположенным точно напротив тела покойного. Весь экран монитора был залит кровью... но кто-то неизвестный протёр чем-то в крови "окошко". Открывающее миру фрагмент некой переписки... пошлые фотки есть? Всего одна фраза... работающий компьютер наводил на мысль о том, что смерть настигла Самойлова в самый разгар некой жаркой интернет-переписки. Во всяком случае всё именно так и выглядело. Кто-то очень постарался над созданием такого впечатления...
Так началась охота. Самая необычная охота на охотника. Охотник на троллей. Так позже назвали неведомого убийцу, ополчившегося на всю эту странную категорию обитателей интернета. И определение «достали» вряд ли можно было считать мотивацией... тут было что-то ещё... вот только что? Но ответ на вопрос знал лишь один... менее всего заинтересованный в раскрытии тайны... как и меньше всего заинтересованный в своей поимке...
Идея провести внеочередной праздничный флэш-моб... впрочем, слово «флэш-моб» мало подходило для того «мероприятия», которое решил провести Червь. Для этой его затеи вообще не существовало ни одного вразумительного названия... идея сотворить «нечто такое» сама собой пришла ему в голову. Это должно было стать оригинальным подарком ко дню рождения Стержня. Его старого и лучшего кореша. Ну, и разумеется, «автор произведения» неминуемо станет звездой всего праздника. Если всё пройдёт как надо... со списком участников затеянного им проблем не было. Тут даже думать ни о чём не приходилось... а вот кого выбрать на роль «королевы бала»... над этим ещё предстояло поразмыслить...
Только что он закончил обсуждение всех организационных вопросов с Барабаном. Ещё одним отличным корешем, безоговорочно поддержавшим всё задуманное им. И сейчас, сразу же после их телефонной беседы, Червь собирался выйти во двор для того, чтоб встретить у подъезда машину Барабана с самим владельцем за рулём и с какой-то очередной шмарой, заменяющей собой дружескую компанию. Барабан должен был привезти кое-что, без чего весь замысел не имел смысла.
Зима. Темнеет рано. Но Червь темноты не боялся. Что может с ним случиться в его дворе? У самого подъезда? Даже зимним вечером... быстро одевшись, Червь выскочил из своей квартиры. Шустро сбежав вниз по лестнице, Червь выскочил во двор. Какая-то сволочь вновь разбила очередную лампочку над входом в подъезд и Червь оказался в темноте, кое-как рассеиваемой светом из открытой подъездной двери.
Впереди перед домом, спиной к нему, кто-то стоял. Этот кто-то был одет в длинную чёрную куртку с чёрным капюшоном, натянутым на голову. На Червя он не произвёл впечатления. Не таких кренделей Червь видел... Червь вытащил из левого кармана своей куртки пачку сигарет и извлёк одну из неё.
- Закурить не будет? - Немедленно раздался усталый мужской голос.
Червь тут же перевёл свой взгляд с сигаретной пачки на стоящего перед ним кренделя в чёрном. Теперь этот тип стоял лицом к нему и смотрел прямо в глаза Червя.
- Бери, братан, - дружески предложил Червь, протянув в сторону незнакомца левую руку с раскрытой сигаретной пачкой.
Быстро шагнув к Червю, незнакомец на удивление ловко вытащил левой рукой в чёрной кожаной перчатке сигарету из раскрытой пачки. Сразу же вслед за этим подняв правую руку в такой же перчатке с зажатой в кулаке удивительно длинной узкой зажигалкой.
- Я прикурю? - Спросил Червь, нагибаясь к зажигалке в руке незнакомца.
То, что это не зажигалка, он понял, когда уже было поздно... когда из «зажигалки» вместо огня вверх выскочил узкий длинный клинок ножа. Произошедшее вслед за этим Червь даже не успел осознать... адская боль от вонзившего под его челюсть лезвия стилета атомным взрывом рванула мозг Червя, полностью лишая его способности реагировать хоть на что-то... абсолютно не соображая ничего от боли, Червь даже не сделал ни одной попытки сопротивления... да он даже и не понял что произошло когда стальной клинок вдруг вонзился в его левый глаз, немедленно достигнув мозга... сильный толчок в грудь обрушил Червя на землю... упав, Червь увидел правым глазом нечто упавшее откуда-то сверху и приземлившееся рядом с его головой... какая-то игрушка... фигурка... Ставшая последним, что Червь увидел в своей жизни.
- Передавай привет Аду, - устало произнёс чей-то мужской голос одновременно с падением фигурки.
Ужасная смерть Червя напрочь отбила у всей его компании все желания воплощения в жизнь хоть каких планов...
Она нашла эту фигурку случайно... у себя во дворе. Когда ей было всего пять лет. И с тех пор практически не расставалась с этим бронзовым лысым уродцем, смеющимся от чего-то известного лишь ему. Считая эту вещицу, размером не более японских нэцкэ, чем-то волшебным... чем-то вроде своего счастливого талисмана. Когда же случилось непоправимое... её так и нашли наглотавшейся бабушкиного снотворного в собственной комнате с зажатым в правом кулаке «счастливым талисманом», ничем не помогшим ей в самую тяжёлую минуту...
Он сам положил эту фигурку, значившую что-то такое для неё, к ней в гроб... предварительно попросив одного друга сделать ему форму для отливки с этой уже совсем не забавной вещицы... и уже тогда у него в голове родился весь его безумный план...
С Законом всё вышло не просто плохо, а очень плохо... преступление есть, а пострадавшей уже нет... кто? Где? Когда? Почему обязательно местные? Его заявление приняли и немедленно спустили в архив...
Миллер был тем, кого принято называть не иначе как мастером от бога. Ювелир. Чьи творения были известны не только в России, но довольно хорошо за рубежом. Неоднократный успех на различных выставках. Его работы украшали собой не одну великосветскую особу. К успеху он шёл долго... но теперь заказать себе что-нибудь особо оригинальное, эксклюзивное, считали своим долгом многие из тех, чьи объёмы кошелька могли позволить и не такое приобретение. Миллер любил золото. Всей душой. Но не за его цену, а за ту красоту, которую оно дарило людям. А начиналось всё... Начиналось всё очень давно. С одной юношеской затеи. С нескольких оригинальных шахматных наборов. Фигурки которых словно воплотили в себе все мифы и легенды мира. И выглядели точно живые. Практически сразу же эти сказочные шахматы нашли своих ценителей и счастливых обладателей, немедленно став коллекционной редкостью. При всём этом сейчас у Миллера здесь в России, на его родине, было всего два предприятия, вполне устраивающих его: ювелирный салон и бижутерная мастерская по производству высокохудожественной бижутерии. Яркие, красочные украшения, производимые его мастерской, были настоящими произведениями искусства. И хотя никакой суровой необходимости лично контролировать всё касающееся его ювелирного салона, Миллеру всё же нравилось периодически одаривать всех работавших в нём своими визитами.
В этот день Миллер появился в салоне значительно позже, чем делал это обычно, войдя в салон как обычный рядовой покупатель. Так он поступал всегда. Ему нравилось получать наслаждение от вида всей этой блестящей и сверкающей красоты, находящейся в его салоне. Но сегодня привычный порядок вещей был изменён. Нет, с дорогой красотой всё было в порядке. Дело было в другом. Все четыре его молоденькие продавщицы, сойдясь вместе за прилавком слева от входной двери, заинтересованно разглядывали что-то, находящееся в руках одной из них.
- Добрый день, - мягко поприветствовал Миллер всю четвёрку, подойдя к ним.
- Ой, здрасьте, - пискнула одна из них за всех, только теперь увидев Миллера и вместе с остальными уставившись на него.
- Что разглядываем? - Вежливо поинтересовался у них Миллер.
- Светка, покажи, - тут же сказала поздоровавшаяся с ним держащей в правой руке загадочный предмет.
- Смотрите, - хмыкнула та, протягивая к Миллеру раскрытую правую ладонь на которой стояла...
Миллер узнал эту вещицу сразу же. Пешка. Пешка из одного сказочного шахматного набора, сделанного им много лет назад. Он уже и забыл давно о тех шахматах… и вот...
- Взять можно? - Попросил Миллер, глядя на фигурку.
- Берите, - согласилась Светка, разрешая.
Миллер протянул правую руку к фигурке и, осторожно взяв её двумя пальцами, поднёс к лицу. Подделка. Это он понял сразу же как только увидел фигурку вблизи. Копия. Но очень хорошая копия смеющегося лысого тролля, какими он их всегда представлял себе.
- Ерунда, - спокойно произнёс Миллер, возвращая Светке эту металлическую фигурку.
- Светке подарили, - как-то разочарованно произнесла всё та же, что поздоровалась с ним. - Только что. За её красоту.
- Кто подарил? - Также спокойно спросил Миллер.
- Тип какой-то, - ответила Светка, пожав плечами. - Так и сказал: вам за вашу красоту.
- Как выглядел? - Поинтересовался Миллер.
- Никак, - ответила Светка. - Чёрная куртка, чёрный капюшон на голове, патлы, очки, борода... И всё, - Светка опять пожала плечами.
- Подробнее описать его не можете? - Спросил Миллер.
Все четверо одновременно отрицательно мотнули головами.
Интересно... Очень интересно... Миллер был абсолютно уверен в том, что такие вещи сами по себе просто так не появляются. Он развернулся спиной к четвёрке и чуть не налетел на стоящего сзади охранника.
- Лица тоже не видел, - сообщил Миллеру тот. - Он вошёл, опустив голову. И крутился всё время спиной ко мне.
- Очень интересно, -  ответил Миллер.
- Думаю и на записях с камер лица не будет, - произнёс охранник. - И ещё. Так одетому, как он, незамеченным в толпе не пройти. Он словно специально привлекает к себе внимание.
- Забавно, - тем же спокойным голосом закончил разговор Миллер, направившись через весь салон к служебному ходу.
Через пять минут, уже стоя посреди своего кабинета, Миллер поднёс к правому уху свой мобильник.
- Привет, - поздоровался Миллер с ответившим на его вызов. - Кажется у нас назревает проблема.
- Серьёзная? -  Осведомился мужской голос в мобильнике.
- Не знаю, - честно признался Миллер. - Но думаю есть смысл за кое-кем присмотреть. Только сделать это надо правильно и аккуратно.
- Сделаем, -  вздохнул голос в ответ. - Говори...

2

Дженнет, как и все занятые этим делом, ломал свою голову над тем как можно было такое совершить. Ни малейших признаков чужого в квартире... никто ничего не знает... всё говорило в пользу того, что покойник сам впустил своего убийцу в квартиру. Ни малейших следов сопротивления. Ему вскрывали череп, а он сидел и наслаждался процессом... да. Таковым было заключение экспертизы. Череп вскрывали живому… а чья кровь на мониторе? Не могло с него столько вытечь. Мелкие брызги во все стороны это одно. Как и лицо, залитое кровью. А залитый кровью монитор... тут и без экспертов видно, что кто-то постарался... и ещё. Самое главное. Если убийца оставляет знаки... то это первый признак того, что речь может идти о безумном серийщике... всё это дело изначально пахло дешёвым фильмом ужасов... все остальные пришли к тем же выводам что и он... как результат по всей стране разлетелись запросы... было ли хоть где-нибудь хоть когда-нибудь хоть что-нибудь хоть как-то похожее на это убийство с голым мозгом... только безумного маньяка всем не хватало...
- Это безумие, - угрюмо подвёл итог всему услышанному Степан, его старый и самый верный приятель. - Ты совсем рехнулся от горя. Тебе лечится надо с такими идеями. Что ты мне сейчас наговорил. Всех посадят. Ты жаждешь крови. Мести. А я не жажду сидеть вместе с тобой на нарах.
- Ты со мной? - спросил он.
- Я с тобой, - хмуро произнёс Степан. - Но я не псих.
- Как знаешь, - ответил он, поднимаясь с дивана, на которому сидел.
- Подожди, чокнутый, - остановил его Степан. - Я тоже жажду мести. Они должны ответить. Это бесспорно. Но мы не имеем права на ошибку. Иначе нам всем конец.
- Значит, ты со мной? -  Повторил он свой вопрос.
- С тобой, идиот, - криво усмехнулся Степан. - Гореть нам всем в Аду.
Быдин занимал отличную должность. И был на отличном счету у своего руководства. Всё было так хорошо, что всего за какой-то там год он смог обзавестись собственной машиной. И не какой-нибудь мелочью... Если и дальше всё будет также хорошо, то он наконец станет обладателем собственного жилья. Как правило все начинают именно со своей крыши над головой. А он не как все. И потому начал со своей мечты об отличном автомобиле. Через месяц у него свадьба. Он станет настоящим белым человеком. Практически полностью состоявшимся. Его избранница судьбы только что сидела рядом с ним в этой его новенькой машинке. Буквально пару минут назад он доставил её к дому, в котором она проживала. И теперь уверенно направлялся к собственному «домашнему очагу» ...
Машину Быдин по причине полного отсутствия собственного гаража оставил на подземной парковке, расположенной под одной из новых многоэтажек в двух шагах от его дома...
Войдя в свой двор Быдин заметил кое-что необычное. Прямо перед его подъездом стоял чей-то безликий автофургончик. Чёрный автофургончик не больше типового микроавтобуса. Какой-то новой, неизвестной Быдину, марки. Кто такие? К кому прибыли? Впрочем, не его ума дело...
Быдин быстро вошёл в свой подъезд и также быстро взбежал по лестнице на свой третий этаж. Здесь его ждал сюрприз. В виде двух странных типов в одинаковых чёрных пальто и столь же одинаковых чёрных шляпах, стоящих на его лестничной площадке.
- Быдин Алексей Павлович? - Спокойно обратился к застывшему столбом на лестничной площадке Быдину правый в чёрном.
- Да... - Растерянно выдал Быдин, переводя свой взгляд с одного на другого незнакомца. - А... с кем, собственно, имею дело?
- С нами, - коротко ответил обратившийся первым к Быдину и протянул к нему какое-то раскрытое удостоверение в правой руке, достав его из правого кармана своего пальто.
- И в ваших же интересах проехать сейчас с нами, - равнодушно произнёс второй в чёрном.
Быдину не потребовалось много времени для того, чтоб сообразить одну простую вещь: у него будет своё жильё. Очень скоро. Бесплатно. И очень надолго. Судорожно сглотнув Быдин оглянулся назад. На нижней площадке стоял третий в таких же пальто и шляпе.
- Не стоит нервничать, - словно успокаивая сказал стоящий с удостоверением в руке, пряча последнее туда же, откуда его извлёк.
Словно во сне Быдин вышел из своего подъезда в сопровождении этих троих типов... словно во сне он залез в этот чёрный автофургон без окон... всё было словно во сне... до того самого момента пока севший напротив него в фургоне не навёл на него пистолет. Быдин даже не понял откуда этот пистолет появился...
- Сиди тихо, - спокойно сказал сидящий с пистолетом в правой руке. - Это похищение. И в твоих интересах не дёргаться...
Ему заклеили рот и глаза скотчем... не как в кино двумя кусочками ленты, а обмотав обе ленты вокруг головы... ехали молча и долго... так долго, что Быдину это показалось вечностью... сделали несколько остановок... когда наконец куда-то приехали его куда-то завели... завели и заставили раздеться... полностью... и, протащив голого по какому-то коридору, втолкнули в некую комнату... здесь с него наконец сорвали проклятый скотч... чуть не вырвав все волосы сзади, прилипшие к чёртовой ленте.
- Ты... - Поражённо выдохнул Быдин, проморгавшись и увидев кое-кого перед собой там, куда его привели.
- Садись, - предложил Комаров, как только они вошли в его просторный зал и показал ему правой рукой на одно из четырёх больших кресел, стоящих здесь. - Я знаю всё. Всё, с чем ты ко мне пришёл... - Грустно произнёс он, подходя к одному из кресел напротив и садясь в него. - Я не могу с тобой... пойми меня... - Вздохнув печально сказал он уже сидя в кресле.
- Я понимаю... - Устало начал он.
- Молчи, - тут же перебил его Комаров. - Я не могу... Сын пойдёт с тобой. Он лучше всех нас знает, как эти уроды мыслят. - Комаров замолчал. - Я не могу с тобой. Но помогу всем, что в моих силах... - Закончил Комаров после короткой паузы.
- Понимаю, - вздохнул он. - И за это спасибо. Мне нужна консультация...
- Врача? - Грустно улыбнулся Комаров. - Ты обратился куда следует. Я же всё-таки доктор...
- Я тебе кое-что покажу, - произнёс он, поднимаясь с кресла и подходя к Комарову.
- Смотри, - сказал он, стоя перед Комаровым и держа в правой руке свой мобильник экраном к тому. - Как это сделать?
Комаров молча уставился на небольшой экранчик мобильного телефона на котором прокручивалась какая-то видеозапись... в кадре за круглым столом лицом к зрителю сидел неизвестный тип с широкой улыбкой. Одетый в одну белую майку на голое тело. Этот тип, словно некая механическая кукла, ритмично двигал левой рукой вверх и вниз, поднося ко рту ложку, которую тут же опускал на плоскую круглую тарелку, стоящую на столе перед ним. Ложка и тарелка были пусты. На первый взгляд тип за столом казался просто лысым. Но присмотревшись Комаров заметил кое-что весьма интересное... чему искренне удивился. Какое-то время тип за столом молча совершал свою безумную трапезу в гордом одиночестве... до тех пор, пока из тьмы на заднем плане за его спиной не выступил новый персонаж… этот был в чёрном пиджаке и в белых перчатках. Подойдя сзади к «пирующему», второй «герой пьесы», медленно подняв руки прижал их ладонями с двух сторон к верхней «лысой» части головы «жующего». И также медленно поднял руки ещё выше, держа зажатой между ладонями верхнюю часть черепа сидящего за столом. Словно ничего не произошло сидящий за столом продолжал всё также широко улыбаться и изображать процесс питания. Но теперь с обнажённым мозгом... это представление продлилось ещё несколько мгновений и запись закончилась.
- Только не говори мне о том, что ты решил стать иллюзионистом, - произнёс Комаров, переведя дыхание и глядя ему прямо в глаза.
- Не скажу, - отрешённо, ответил он, пряча свой мобильник во внутренний карман пиджака.
- Это невозможно, - глухо произнёс Комаров, опустив свой взгляд. - То есть, в теории конечно... - Комаров замолчал.
Посидев несколько секунд молча и глядя на пол перед собой, Комаров поднял голову и, уставившись прямо ему в глаза, глухо спросил:
- Хочешь кому-то вскрыть череп?
- Да, - ответил он. - И хочу знать, как это сделать.
- Я этого не слышал... - Также глухо сказал Комаров, опустив голову. - И ты мне ничего не говорил... приходи завтра. В это же время... я тебе всё покажу и расскажу...
- Я приду, - пообещал он.
- Вот так... - Грустно сказал Комаров на следующий день сразу после того, как он внимательно просмотрел на мониторе компьютера Комарова весь материал и выслушал краткую лекцию того. - Вот так это делается...
- Мне нужен инструмент, - произнёс он. - И ещё кое-что... - Он коротко объяснил что именно ему нужно, глядя прямо в глаза Комарову.
- Я уже догадался, - вздохнув сказал Комаров. - Что именно ты задумал и для чего хочешь это сделать... ни одна психика не выдержит такого... твой пациент скорее будет мёртв, чем жив...
- Именно это мне и нужно, - по-прежнему устало ответил он.
- Хорошо, - холодно произнёс Комаров. - Приходи завтра. В это же время... будет тебе инструмент. И твоё кое-что... только с гарантией возврата.
- Кое-что вернуть не смогу, - ответил он.
- Ладно, - согласился Комаров, подумав несколько секунд. - Это оставь себе. Подарком будет. Приходи завтра...
- Я приду, - заверил он Комарова.
- И помни. Ты не имеешь права на ошибку, - хмуро подвёл итог всего разговора Комаров.

3

Дженнет напряжённо думал. Экспертиза экспертизой, но и без неё было ясно что череп покойничка вскрывали по живому. Об этом говорило множество фактов. Прежде всего всё, что осталось от его головы было залито кровью. Брызги крови были и на полу вокруг стула на котором покойничек сидел, и на столе, за которым он сидел, и даже на стене, перед которой сидел упокоившийся. Кроме того, перед своей смертью несчастный Самойлов, мягко говоря, обмочился и обделался. Так и сидел на стуле в своём дерьме. Умер же от банальной остановки сердца. Не выдержало оно «радости» такой... чтобы он там не думал, а всё выходило так, что убийца был не один. Не провернуть такое дело одному... и получалось так, что покойничек сам впустил своих палачей к себе в квартиру. Вот тут и возникал вполне резонный вопрос о том, за что же это так с ним обошлись. И этим вопросом сейчас были озабочены все, так или иначе имеющие отношение к делу. Прорабатывалась каждая, даже самая малая связь покойничка с кем бы там не было. И тут пока было глухо. Дерьма всякого повсплывало достаточно... но всё это было не то. Дженнет готов был отдать свою правую руку на отсечение за то, что все упрямо о чём-то умалчивают. И почему молчат? Чего-то боятся? Этого безумного неизвестного мясника-трепанатора, свалившегося им на головы? Или чего-то гораздо более страшного? Чего тогда? Это была ещё одна загадка странного дела... пока занимались связями покойничка начали приходить первые ответы на запросы... Дженнет отбрасывал их в сторону один за другим. Всё было не то... всё не то. Он уже начал сомневаться в идее безумного маньяка, когда пришёл ещё один ответ на запрос. Как пишут в некоторых романах: «Когда она уже отчаялась дождаться...». Дженнет читал сухой официальный текст и не верил глазам своим... вот оно. Они действительно имеют дело с серией... но с таким дерьмом ещё не сталкивались....
Лобов знал Миллера фактически с самого детства. Вместе учились в одной школе. Более того - в одном классе. Да, друзья детства. Хоть и пошли по разным жизненным дорогам. Ну, не мог он так как Миллер... руки из пяток выросли. Ну не слушались его рук металлы так, как они слушались рук Миллера. А может Миллер единственный в своём роде... ну и ладно. Не всем быть как Миллер. Но и он не хуже. Тоже кое-что может. Преступления всякие, например, раскрывать. Да. Уголовный розыск. Вот что в итоге стало судьбой Лобова. И возможно благодаря их дружбе Миллеру с его талантом удалось избежать массы проблем с Законом прежде, чем он стал тем, кем был сейчас.
Звонок Миллера с сообщением о том, что у него назревает некая проблема не сильно обескуражил Лобова. Всё бывает. Другое дело было в том, что Миллер с этим обратился к нему. Внимательно выслушав Миллера Лобов нехотя согласился с тем, что опасения того вполне обоснованы. Хорошо если всё касается лишь одной какой-то продавщицы Миллера. А если нет? Если назревает нечто более серьёзное? И Лобов принял к сведению просьбу Миллера присмотреть за одной из этих красоток...
Суров и Мисин недоумевали сидя в серой неприметной "Вольво" не первой молодости в десяти метрах от входа в один ювелирный салон. Недоумевали по поводу приказа провести наблюдение за одной из сотрудниц салона. Приказ пришёл откуда-то сверху и это наблюдение было некой помощью их коллегам. Понятно было бы если б дело касалось какого-нибудь «героя наших дней» ... а так... какая-то девка, за которой ничего не числилось. Но приказ есть приказ. И они его выполняли. Такова их работа... быть операми тоже не лёгкий труд... сейчас рабочий день в салоне закончится и появится их объект наблюдения...
Эта зелёная иномарка, промчавшаяся мимо и остановившаяся прямо перед входом в салон, безусловно привлекла их внимание. Кто-то подал кому-то «такси к подъезду»... каково же было их изумление, когда чуть позже выяснилось, что эта машина предназначалась той самой... ладно. И такое бывает. Девушка молодая, бесспорно красивая... так почему бы ей не иметь состоятельного ухажёра?
За машиной проследили до самого двора, расположенного между четырёх современных девятиэтажек. Во двор въехали с другой стороны... тут уже было ясно: барышню доставили домой. Но кто доставил? И как поступить? За кем следить? Ждать чего-то от своего объекта наблюдения или следовать за этим «личным такси», отъехавшим от четвёртого подъезда дома напротив, как только его пассажирка вышла из него и скрылась в подъезде? Номер машины они зафиксировали... приказ был пронаблюдать совсем не за какой-то машиной... о какой-либо машине вообще ничего не было известно... в результате своих размышлений Суров и Мисин приняли решение наблюдать за домом, в котором скрылась их «подопечная» ... найти машину всегда можно будет... и выяснить кому она принадлежит.
- Нет никакой гарантии того, что она куда-нибудь попрётся, - сказал примерно через десять минут после их прибытия в этот двор Мисин, наблюдая за отъезжающим от первого подъезда дома, в котором засела их «подопечная», чёрным автофургоном, стоявшим всё это время там. - Что у нас на неё есть?
- Описание внешности, - хмуро ответил Суров. - Фото, паспортные данные... это её дом. Она у себя дома. Что это за хренов фургон отвалил?
- Какая-нибудь доставка чего-то кому-то, - вздохнув сказал Мисин. - Так стоял, что полностью закрывал собой весь подъезд. Она у себя дома... и может там до утра просидеть, а утром этот ухажёр доставит её на своей тачке на работу.
- Дерьмо, - буркнул Суров, и они оба замолчали.
В течении долгих двух часов томительного ожидания во дворе не произошло ничего достойного внимания. Но затем...
- Оппааа... - Медленно произнёс Суров, глядя на появившуюся во дворе уже известную им зелёную иномарку.
- Прибыл... - Тихо резюмировал Мисин, следя за тем, как прибывшая машина останавливается перед тем же четвёртым подъездом.
Минут пятнадцать ничего не происходило. Машина просто стояла перед подъездом...
- Её ждёт? - Наконец высказал свою догадку Суров.
- Возможно... - Тихо согласился с ним Мисин. И сразу же за его словами водительская дверца зелёной машины распахнулась...
Появившийся из зелёной машины невысокий тип в коричневой кожаной куртке и в чёрной кепке, окинув быстрым взглядом двор, тут же юркнул в подъезд...
- Что-то случилось... - Задумчиво произнёс Суров.
- А мы не в курсе, - буркнул в ответ Мисин.
Тип в коричневой кожанке появился из подъезда ровно через семь минут (Мисин заметил это по своим часам), прижимая к левому уху мобильный телефон и нервно жестикулируя правой рукой. Подойдя к своей машине, он быстро сел в неё и ещё через несколько мгновений зелёная иномарка скрылась со двора.
- Свидание не состоялось, - сделал своё заключение Суров.
- Получил отлуп, - согласился с ним Мисин. - Похоже нам придётся прогуляться...
- Выходим, - вздохнул Суров, открыв свою дверцу машины и выбираясь из её салона.
- Как скажешь, водитель, - улыбнулся Мисин, проделывая тоже, что и Суров.
- Квартира известна, - сказал Суров, уже стоя во дворе и глядя на пресловутый четвёртый подъезд. - Делаем морды пряниками...
- Ошиблись адресом, - усмехнулся Мисин в ответ. - Обычное дело...
Они быстро пересекли двор и уже через пару минут стояли перед чёрной металлической дверью интересующей их квартиры четвёртого этажа...
- Никого нет дома... - Медленно произнёс Суров, убирая руку от кнопки дверного звонка.
- Пять звонков... - Задумчиво сказал Мисин. - И ни малейших признаков жизни... у нас есть её телефон?
- Есть, - ответил Суров, доставая свой мобильник из правого кармана куртки. - Я записал. Уходим...
- Абонент недоступен, - хмуро сказал Суров, прекратив бесплодные попытки дозвониться, как только они вернулись к своей машине. - Мы не могли её упустить...
- Но мы это сделали, - вздохнул Мисин. - Звони нашим. Порадуй их этой новостью... И сообщи им номер этой тачки...

Продолжение следует…