Чугунный мост, холодная Нева
Иду вперёд сквозь снег походкой шаткой
Злой ветер треплет глупые слова
И полы незастёгнутой крылатки.

Держу цилиндр левою рукой,
Не слыша жизни в шорохах метели
И бакенбарды снежною мукой
Присыпаны в предверии дуэли.

Да что дуэль, ведь я уже в пути,
Мне опостылел ритм унылых буден,
А мне метель на ухо...- Не ходи.
Ведь этот стих твоим последним будет.

Свет фонарей как мрачный, жёлтый кант,
Пусть без меня, но позже будет лето.
Мой Петербург, мой старый секундант,
Возьми стихи и дай мне пистолеты.