Приснилось мне: за тяжкие грехи,
А может быть по низости духовной
Я разучился сочинять стихи,
Пером мозоль, что труженик сохи
Себе натёр, да лирики любовной
Не смог взрастить. Как быстро дар зачах.
Ещё недавно метких строчек жала
В сердечки нимф впивались при свечах,
А нынче и толстушка вся в прыщах
Меня послушав тут же убежала.
Я поневоле сделался аскет.
Для женщин превратился в недотрогу.
Друзья меня дразнили "домосед",
Но всё стерпел, и через пару лет
Ко мне мой слог вернулся, слава богу.
Не стал писать как Пушкин или Блок,
Однако же, от скуки, на коленке
Зарифмовал элегию в шесть строк,
Прочёл их вслух, и взгляд меня обжёг
Всегда холодной ранее, шатенки.
Что делать с нею, право не пойму,
Поддаться ли коварному искусу?
Её желанье близко моему,
Пощёчиной ли сделаться ему?
Пинком ли стать читательскому вкусу?

Едва не с криком выпрыгнул из сна.
Ко мне прильнув с доверчивой любовью
Сопела тихо умница-жена,
И рыжий кот на книжке Лукина
Свернувшись спал поближе к изголовью.