Итак. Тебе за сорок, ты сидишь на льдине, посреди Волги, где то между Марксом и Балаково. На тебе гидрач девятка, но хочешь ссать. А ссать в костюм  - западло.  На Волге беляк, ветер. Через йоптвуюмать снимаешь куртку, ссышь .  Туловище моментально дубеет, и в костюм уже влезть не так то просто. Но вариантов нет и ты ужом влазиешь в свою вторую кожу.
Зачем ты здесь? Рыбы нет, рыба будет через пару недель, когда вода чутка прогреецо, пока же подводные пейзажи пусты и безжизненны. Даже малька нет.
Но за то есть рак. И ты набиваешь уже четвертую питомзу.  В Баджере уже сахарный мешок полон раком.  Близкие будут довольны.
Простые радости: вернуться на берег, снять неопрен, накатить стописсят кёника, залезть в теплое нутро форда и кемарить до энгельса, под болтовню камрадов-подвохов.

Лед тронулся! Рыбакам и подвохам Укома – большой рыбы, жирной ухи и всех ништяков. Зима- всё!