«Этот знак, не имеющий больше цены – сохрани его, друг дорогой.
Это символ прекрасной когда-то страны, разоренной жестокой рукой.
Пусть поведает он невеселый рассказ тем, кто память хранит о былом,
о земле – колыбели священной для нас, о годах, полыхавших огнем»
Стихи на обороте купюры Конфедерации
Маргарет  Митчелл,  «Унесенные  ветром»

В магазинчике очередь пять человек, что поделать? Пристроился в хвост. Впереди старикан. На глазок ему – век, хоть сейчас относи на погост, а он хлеба, картошки, капусты набрал (как домой-то допрёшь, полутруп?). И за все и про все продавец насчитал ровным счетом семьсот один рупь. Вынул тыщу…
- Бэз сдачи имееш, атэц? Нэту мелоч, нэ платит никто…
И пока ему триста сдавал продавец, дед зашарил в карманах пальто. В нетерпении гневном застыл магазин: ну, найдет он там что, не найдет? Наконец-то – кружочек серебряный – дзынь! – на прилавок со вздохом кладет и покупки пакует. Заметно, что рад – может, дома заждалась жена? Но торговец швыряет монетку назад, ногтем – словно ошмёток говна. Говорит с возмущением:
- Дэдушка, бля, глаз протри, пасматри на него – тэбе фуфел подсунули вмэсто рубля, он нэ стоит тэпэр ничего!
Что ж, я тоже взглянул: это гривенник был позабытых советских времен, и сквозь патину века едва проступил серп и молот потёртый на нём.
- Х-м… товарищ… (похлопал дедка по плечу, тот же вздрогнул)  давайте – обмен? Если я новый рубль за вас заплачу, ваш десюнчик дадите взамен?
- Да бери, молодой человек, забирай… забирай хоть меня самого – нам пора уж на кладбище, в ад или в рай… Мы не стоим теперь ничего.
Расплатились и вышли. Посыпал снежок. Старый влагу с лица промокнул:
- Что ж, за резкость – прости… и – спасибо, дружок. Может, гривенник ты б мне вернул? Он тебе ни к чему, мне ж в мой час на глаза пусть положит старуха моя…
Брызжут грязью машины, визжат тормоза. Промокнул себе влагу и я:
- Вот, конечно возьмите. Еще, командир – не тебя я, а ты нас прости… У тебя вон клюка, да суконный «мундир»… может, сумку помочь донести?
- Нет. Я справлюсь.
Пристроил рюкзак на спине кое-как, и побрёл не спеша.
Я смотрел ему вслед, и подумалось мне – МЫ не стоим теперь и гроша…

P.S. Примите наши поздравления, деды – кто дожил.