Зона. Ночь. Столовая.

Длинный стол и две скамьи. По одну сторону сижу я, по левую руку от меня почему-то мой университетский приятель Игорь, с которым я, в общем-то никогда особо и дружбу не водил. Общались иногда между лекциями. Десяток лет уж минул. Из одежды на мне лишь трусы и патлатая прическа. Игорь тоже взлохмачен, на нём какая-то мятая серая пижама - как будто бы только с кровати встал.
Напротив нас бывший сенатор от штата Иллинойс, лауреат Нобелевской премии мира 2009 года и бывший же сорок четвертый президент Соединённых Штатов Америки, Бара́к Хуссе́йн Оба́ма младший. На нём голубая шелковая рубашка, изрядно взмокшая от пота. Лицо его напряжено, лоб покрыт испариной.
Он что-то долго рассказывает, объясняет, подчеркивая значимость своих слов интенсивной жестикуляцией. Я не могу разобрать ни единого слова, лишь наблюдаю. А Игорь же деликатно кивает в ответ, ухмыляясь.
За спиной бывшего президента старый советский телевизор. Обама поворачивается к нему и включает канал с порнухой. У меня создается ощущение, что я её уже видел. Изображение же почему-то цветное.
Барак раздаёт нам карты и мы все вместе начинаем играть в "переводного дурака". Я никак не могу разобрать масть, отчего постоянно проигрываю. Да и сами карты какие-то странные. Их слишком много в колоде. Ни букв, ни цифр, ни мастей на них нет, одни лишь картинки. На картинках какие-то потрёпанные жизнью люди. Я стараюсь переводить или отбиваться, просто подбирая похожие изображения, но опять проигрываю.
Обама же продолжает свой рассказ, попутно достав из под стола бутылку виски. Он наливает Игорю и себе, демонстративно минуя меня. Я спрашиваю: " откуда здесь виски?". " А ты что думаешь, братва в кулуары только поссать выходит? Подогнали в знак уважения!" - явно надменным тоном отвечает он, сверкая белоснежной улыбкой. В беседе с ним я чувствую робость, какую ощущает студент-первокурсник в разговоре, скажем, с деканом, или даже ректором ВУЗа. Он это видит и пользуется, продолжая угнетать мою самооценку.
Ко мне приходит понимание фантасмагоричности происходящего и я, начиная осознавать, что это всего лишь сновидение, хватаю металлическую поварёшку, отчего-то вдруг лежащую справа от меня на скамье. С криком: "Нахуя вы убили Хусейна??!!!!" - я несколько раз, сразмаху бъю его по лбу.

- Почему так цинично, сука, почему???!!! Нахуя вы транслировали его казнь по всему миру???!!! Он же был стар и болен, сам бы скоро сдох!!!
Не унимаясь:
- Блядь, какого хуя ты тут, почему не в Гааге???!!!

Начиная пробуждаться от наваждения, я четко вижу перед собой заливающегося смехом деда, бывшего полковника советской контрразведки, принимавшего участие ещё в венгерских событиях, давно покойного. О котором давеча вечером я вспоминал, размышляя о том, что бы он сказал обо всём ныне происходящем.
Открываю глаза от приступа истерического смеха.
Спасибо дед, мы их всех умоем!!!! Теперь я уверен!!!

1.04.14 Десять лет, я помню! Спи спокойно.