Десятки тонн словесной шелухи
И в каждой строчке – умственный разлад.
…Я больше не хочу писать стихи
Я больше не хочу смотреть назад

Я больше не хочу смотреть вперед,
Что проку? Там одна тупая тьма.
Там мой народ по-тихому умрёт,
Останется лишь стадо без ума.

Останется сплошной эмоций гул,
И множество людей чернявых стран,
И толковище бородатых мулл
Заученно  толкующих Коран

И – стайками, робея – русаки…
Естественно –  живым остался тот,
Стремленья чьи совсем невысокИ –
На уровне «а чем набить живот?».

И – голоса, со всех концов Земли
Злорадство, преумножено стократ:
Вы – сами проебали, что смогли,
И, кроме вас – никто не виноват…

Писал же я…По-сути, для того,
Чтоб звоном нелирических стихов
Смочь разбудить хотя бы одного
Среди покойно спящих дураков.
Преодолев привычную мигрень,
Исторг из головы словесный хлам…
Я вовсе не прозрел грядущий день,
Похоже, я смотрел по сторонам.

Немалый вес рифмованной трухи –
Уверен, тщетно ожиданье чуда…
Я больше не могу писать стихи.
Но – буду!