на склоне дня бредут в собачий скверик
мои друзья. скамейка в закутке
всех приютит... гуляющий холерик,
кудлатый пудель, сунется в пакет,

надеясь на поживу, будто нищий,
запутав лапы длинным поводком...
куда там, брат, в кульке одно винище,
и черствый хлеб на закусь и прокорм.

забытый сквер, прибежище убогих,
привычный фреш собачьего дерьма...
ну, разливай - и мы почти что боги,
и боги пьют, чтоб не сойти с ума,

чтоб хлеб скормить чахоточной болонке,
чтоб грех с души, и камень с плеч долой...
а свора сук кучкуется в сторонке,
а вот кобель, красавец удалой,

несётся к ним по выцветшему скверу,
к хозяйским воплям и проклятьям глух...
и пьют друзья за Родину и веру
под тяжким взглядом чопорных старух...