Блядь, у меня сейчас башка треснет. Мне сцучки отключили интернет дома, патамушта видетили у меня кредиткарта истекла, гандоны, хоть бы предупредили. Я уже полчаса на холде, эти гандоны наверна нарошна ставят музыку от каторой срывает крышу и едут мазги. Причём ани считают, что ебанутой музыки недастаточно, они её прерывают каждые тридцать секунд дебильным саабщением типа все агенты канкретна заняты в данный мамент, паэтому если хочешь оставить сообщение нажми адин, а если нет -- хуй с табой, сиди жди, пака мозги из ушей не патекут от нашей пиздатой музыки. Но вот что паражает -- как, каким образом ани подбирают именно такую музыку, от звучания каторой уже секунд через сорок на висках начинают вздуваться вены и паявляется асчусчение, что странное сусчество малотит малатком па черепу изнутри, пытаясь выбраться наружу? У них там что, кансультанты сидят, бывшие эсэсовцы, специалисты по пыткам и музыкальным шкатулкам? Создаётся осчусчение что в кампании есть адин маленький отдел помощи несчастным клиентам, и кромадный атделище па изучению слабых уязвимых старон челавеческой психики, полностью пасвящающий своё время патбору материалов свадящих с ума хомо сапиенс стандартус нахуюс. Блядь, не хватает зла.

Главное, что к тому маменту кагда наконец-то берёт трупку агент, башка уже не варит и на прастой вапрос "как тебя завут", приходиться думать что бы такое умное атветить, чтобы пасуществу было. Соображать сил уже нет. Када тебя спрашивают, что у тебя за праблема, хочется паслать нахуй и рассказать как бля мне хуёво от их мудацкой музыки и ваабще пападись он мне сичас пад руку, удавил бы бля, как таго папугая, нахуй. Причём вот западло ж ведь. Если у тебя праблема, и мадем диэсэльный не падсоединяется, то званить надо па однаму номеру. Там тебе гаварят, что эта не наша праблема, а праблема бухгалтерского отдела, и тебя переключают на бухгалтерский атдел, и ты торчишь полчаса на холде там. В маём случае мне тока сказали, что меня переключают, через пять секунд я услышал кароткие гудки и агромным усилием воли падавил в себе желание разьебать телефон телефонной трубкой. Пришлось званить исчо раз, павтарять всё, что я уже сказал, и надеятся что в этот раз меня не наебут. Ну у кого на это хватит нервов? При всём при этом пытаюсь разговаривать спакойно с агентами, они та па идее не виноваты, что кампания так хуёво устроена. Кароче во второй раз меня таки после получасового ожидания соединили с бухгалтерским атделом, где мне сразу дали новый пароль "di05j03". Блядь, ну хто у них занимается выдумыванием пароля? Неужели у них есть должность "генератор идиотских паролей"? Или у них целый атдел праграмистов атветственных за написание и паддержку праграммы генерирующей идиотские пароли? Наверно паследнее. На мой вапрос как поминять пароль, баба начинает что-то невнятно бормотать, заканчивая свои рассуждения фразой, что ваабще-то это её не касается, и эта вапрос к агентам технической поддержки, и что если я хачу, она меня сейчас к ним перекинет, если канешно мне никакая помосчь больше не нужна по бухгалтерской части. Причём они ещё суки спрашивают, если ты типа не возражаешь... А хули мне исчо остаётся, как не вазражать? Гаварить, нет сцука, никуда я тебя не атпусчу, пака ты сама сейчас не сбегаешь, и нармальный пароль мне не принесёшь? Пиздец. Правда, пака я был на холде и ждал каго-нибудь из технического отдела, пытаясь аднавременно бароться с психотропным ваздействием мозгоубойной музыки, я и сам разобрался как менять пароль... Но ведь это же пиздец, как такая кампания, манаполист можна сказать, может держаться на плаву?.. Наверна именно потому, что манаполист.

Кампания называется Бэлл Атлантик, каторую совершенно заслуженно называют Хэлл Атлантик. Правда недавно её переиминовали в дурацкое название Вэрайзн. Менее идиотской она от этого не стала. И всё равно, наверняка вапреки всем их ажиданиям, её прадалжают называть Хэлл Атлантик.

- Ваще.

mailto:vasche@hotmail.com

6:01 ПэМэ, время нуёркское, 3 Мая, 2001 _________________________________________________________________ Get your FREE download of MSN Explorer at http://explorer.msn.com