Ох уж эти мне поэты, странный всё-таки народ.
Словно на другой планете их штампуют- и вперёд.

Вот сидит такая особь в кабаке, и пьёт вино.
Там стихи читать не просят, но творец уже в гавно.

Кто б поэту не перечил- похуй, вышел он в астрал.
Словно творческий, бля, вечер- прям поэзии оскал.

Завывает он с волненьем про луну, про небосвод,
В перерыве представленья обязательно сблюёт.

А какая- то дурёха, из сентиментальных баб,
Всхлипнет- гений! Вам тут плохо,здесь не ценят Ваш масштаб!

И уже в его халупе сдаться хочет в сладкий плен.
Но пиит, скребя залупу, декламирует катрен.

Всё, прелюдии минуя, начинается минет.
В рот ей сунув кончик хуя, стихоплёт бубнит сонет.

Нет, конечно это мило, но ебаться невтерпёж-
Тётка думает уныло, еле сдерживая дрожь.

Дальше хуже- ода, басня, в довершение- памфлет.
Тут любая страсть угаснет...глядь, а кончил уж поэт.

И немедля шасть за стол он, и творить, творить, творить.
Вдохновеньем лютым полон, обрывает с миром нить.

Кто-то стонет в восхищеньи- ах, поэт, любимец муз,
А по мне, с ним жить- мученье, и один сплошной конфуз.

Я скажу вам без утаек, кто мой царь и господин-
Разумеется, прозаик. И притом- всего один.