Как-то все жду чуда от Нового года…
Хрен знает зачем, почему? Какого чуда? А сказка сидит на макушке и тихонько так эротичненько шепчет на ушко, - «Скоро я приду! Жди! Ты готов? Знаю, ты хочешь меня! Я уже почти рядом, я почти твоя!»
И я как последний лох, пуская слюну до пола, шаркаю неуверенной походкой не верящего своему счастью престарелого извращенца в сторону Новогодней ночи. Вот она все ближе. Я уже вижу ее соблазнительные очертания. Умопомрачительный силуэт сказки становится все более четким. Я чувствую ее аромат. Аромат, который не менялся с далекого детства – хвоя, цитрусы, дымок свечей и бенгальских огней…
Сказка была…

Я, тогда еще совсем маленький красивый мальчуган с большими глазами, помогаю маме наряжать елку в нашей однокомнатной хрущевке. У нас есть зимний салат, который щас называют оливье, пельмени, морс из клюквы и самый вкусный на свете пирог с брусникой. Мы встречаем Новый год одни. Вот, прозвучали куранты. Мы поздравили друг друга с Новым годом и вдруг… Звонок! Кто? Мама пошла на кухню, там закипели пельмени и говорит мне, чтобы я открыл. Бегу открывать, даже не задумываясь, почему это в 12 ночи мама просит меня открыть дверь. Ну, какие же вы глупые все-таки – это же Новый год! Здесь все по-другому!

Открываю. Никого! Только пакет стоит у дверей. Для нас, наверное. Точно не помню, что там было. Там было главное! Две зеленые обалденные пушки-гаубицы! Совсем как настоящие!!! Они стреляли даже какими-то черными резиновыми снарядами. У них складывался лафет! Все мельчайшие детали были отображены с идеальной точностью. Забыв обо всем, в том числе и о том пакете несусь в комнату! Что там, в пакете было? Да конфеты, фрукты всякие. Это щас ерунда, а тогда в начале восьмидесятых найдите их! На мамины инженерские 150 рублей на севере особо не разгуляешься! А, поди ж ты – достала, нашла, купила! Но тогда я их даже не увидел. У меня были ПУШКИ!!! Это потом были вопросы, мамины объяснения о том, кто это нам пакет принес и почему у Деда Мороза мало времени, чтобы лично поздравить каждого. Все это было потом. В те минуты мир перестал для меня существовать. Была только сказка, накрывшая меня мягким пушистым крылом и оберегающая от всего мира. Не было ни строгих учительниц, называвших нас дебилами и турками, а иногда лупившими указками, не было мальчишек из соседнего дома, из-за которых я ходил в школу кружным путем, не было НИЧЕГО. Был я и МОИ ПУШКИ! Я играл ими, потом ставил их на стол и просто любовался, потом снова играл. Уснул я под елкой, сжимая в каждой руке по пушке…
Была сказка, была, елки-палки…

Дошаркав до Новогодней ночи и опрокинув фужер с шампанским на уже плотно наполнившие желудок отбивные, салаты и водку, я, уже изрядно поседевший мужчина, нет-нет, да вспомню свою сказку из той полузабытой ночи. Была она… была. Значит, есть сказка, просто не так часто приходит. Сейчас она приходит к моим дочерям…
Может, мимоходом заглянет и ко мне, заставив жену одеть один из ее многочисленных шикарных костюмов для восточных танцев и станцевать для меня. Кто знает?
Значит, господа-товарищи пошаркаю я, роняя слюну и растопырив неуклюжие, как крылья пингвина руки. Приходи, сказка! Я все еще жду!