Расселись бляди стихотворные,
Развесили свои вирши
про как облопались снотворного,
чтоб из мозгов сбежали вши.

Сидят и ноют с придыханием:
"Ах, жизнь ужасна! Ах, трудна!
Ах мне б ее залить стаканами
псевдогрузинского вина".

Сидят, чмыри, язык коверкают,
из жопы сыпется песок.
Уже стареют благоверные,
а им все бесы лезут в бок.

"Ах сколько в жизни повидали мы,
в великой выросли стране",
А сами, кони, блядь, педальные,
своих детей растят в говне.

И каждый норовит в писатели,
чернуху жизни рассказать -
про то, как псы коней брюхатили,
Про то, как их лупила мать...

Да мало, блядь, лупила, видимо,
раз, суки, живы до сих пор.
Сидят со сгорбленными спинами
и точат свой язык-топор.

Рубить желают правду-матушку,
да только в дыме анаши
уже забился мозг парашею;
ругаются как торгаши,

всё спорят чей здесь крео вычурней,
кто больше мата напихал.
Не понимают, крысы-кучеры,
что сами превратились в кал.

И похуй было бы мне, собственно,
на этот дикий маскарад,
но вы какого хуя, гоблины,
без очереди прёте в ад?