На столе передо мной бутылочка с дихлорэтаном, моток прочного капронового шнура, опасная бритва, пять индивидуальных противорадиационных аптечек. Я думаю, на чем же остановить свой выбор.
Пять лет назад менты приехали забирать соседа, забившего до смерти подружку, которая ему изменила. Антоха пришел домой на два часа раньше и увидел, как любимая трахается  с его кобелем – немцем Шер-Ханом. Когда менты начали ломать дверь,  Антон  выпил дихлорэтан. Менты остались не с чем – им пришлось вызывать труповозку. Так что стопка дихлорэтана, принятая внутрь  – это верняк. Мучительный верняк. А уйти хочется спокойно. Дихлорэтан я вычеркнул из своего списка. Веревку  отложил в сторону. Повешенный расслабляется. Расслабляется настолько, что не может удерживать в себе содержимое мочевого пузыря и кишечника. Висеть обосранным и обосанным? Нет! Не эстетично это как-то, блядь. Бритва или пять упаковок тарена? А может газ?
Неделю назад мой мир рухнул. От меня ушла Ольга. Ушла с нашим сыном. Ушла к моему другу, к моему бывшему другу Димону. С Димоном мы вместе ходили в детский сад, вместе учились в школе, вместе … Ему я доверял больше, чем себе. Ольгу любил. Обожал. Я всегда думал, что мы с ней идеальная пара. Думал, что наша любовь будет вечной. Ждал, что скоро у нашего сынишки появится братик или сестричка. И я стану еще счастливее. Нет. Димон и Ольга решили иначе. Бляяяяддддьььь. Думал, что водка может мне помочь. Дурак.  Напился, прыгнул в свою девятку, поехал к ним. К этой ёбаной сладкой парочке. Летел, как сумасшедший. Конкретно так, смачно на светофоре уебал черного "Прадика". Попал, короче. Дали десять дней на то, чтобы найти и отдать хозяину машины двадцать пять тонн баксов. Семён Крыша – крыша центрального рынка, под которым ходит человек двадцать пять боевиков, пообещал убить на моих глазах сына, если я не принесу деньги. Так я и пришел к этому выбору: бритва, аццкий передоз тарена или газ.
Высыпал таблетки на стол, взял первую, открыл рот … Мобила завибрировала, я услышал песню "Крематория", которая стоит у меня на сигнале СМС: "Мусорный ветер, дым из трубы. Плач природы, смех Сатаны, а всё оттого, что мы любили ловить ветра и разбрасывать камни …". Кто может сбросить мне СМС? Мама? Билайн напоминает, что баланс близится к нулю? Прочитать или сначала проглотить таблетки? Решил прочитать. "Ж\д вокзал. Ячейка 282. Код …" У меня день рождения 28 февраля – 28.2, 282. Судьба играет со мной в кошки-мышки?
Через полчаса я шел по железнодорожному вокзалу с вместительной черной сумкой. Что же такое в этой сумке и кто отправил мне эту СМС с неизвестного номера? Двигался я в направлении привокзального парка. Нашел в уединенном  уголке парка скамейку, открыл молнию сумки. Ебаааать. Черные штаны с курткой, пистолет с глушителем, десять обойм, четыре гранаты, две радиоуправляемые мины, разобранная винтовка с оптическим прицелом (СВД?) и бабки. Доллары запаяны в целлофановый пакет, на банковской картонке цифра. Двести тысяч. Сказать, что я в шоке, значит, ничего не сказать. Ахуеть. Примеряю костюм. Сшит как по мне, в специальном  отделении штанов нож. Ахуительная железяка. Несколько раз выхватываю его обратным хватом, нанося по воздуху, вдолбленную в меня когда-то давно инструктором по унибосу комбинацию: режущее движение справа налево, слева направо, сверху вниз, снизу вверх и завершающий серию колющий удар сверху. Прошло больше десяти лет, а руки ничего не забыли.
Всегда мечтал пострелять с настоящего пистолета с глушителем. Пара минут уходит на то, чтобы разобраться что и как. Кучно ложу пять пуль в ствол дерева в метрах пятидесяти от себя. Не зря в школьном стрелковом кружке я был лучшим в стрельбе из пневматики и из винтовок ТОЗ-8 и ТОЗ-12.
Что делать? Сижу и думаю, что мне делать со всем этим оружием, с долларами? Возвращаться к тарену, дихлорэтану, бритве и капроновому шнуру расхотелось. Оружие и деньги придавали уверенность и силу. Семён? Антон? Кого убить первым? И тут я снова услышал "Крематорий", ту самую песню, благодаря которой остался в живых. "Цель № 5. Срок неделя. Где подтверждение получения груза?" Блядь. Ржу. Меня с кем-то спутали. Тот, кто отправлял СМС-ку, явно что-то напутал в номере. Судьба странная штука. Она решила подарить мне шанс?
Купил себе невзрачную семерку, теперь я снова на колесах. Радует. Позвонил Семену, сказал, что появился вариант, что деньги к послезавтра будут. Назначил встречу в загородном кафе.
Нужно потренироваться. Классная вещь интернет, теперь я всё знаю о СВДшке. Как разбирать, как собирать, как лучше пристреливать … В заброшенной рощице устраиваю тир. И почему я не пошел в армию? Карьера снайпера была бы мне обеспечена. Стопудово.
На обратной дороге останавливают ГАИшники. Проверяют документы, просят открыть багажник, просят открыть сумку. Первому пуля попадает в висок, выплескивая в багажник кусочки черепа, кровь и серую мякоть мозга. Второй за это время успевает схватиться за кобуру, вытащить свой ПМ, две пули попадают ему в грудь. Подхожу к нему и вижу, как его глаза затуманиваются смертью. Готов. Два выстрела в голову. Зачем-то забираю его ствол, ложу в карман. Сажусь за руль, уезжаю. Всё на автомате. И только минут через десять накатывает. Останавливаюсь. Из глаз льются слёзы, тошнит. Кое-как добираюсь до гаража, выпиваю залпом полбутылки водки. Отпускает. Сколько человек сегодня умерло? Тысячи? Сотни тысяч? Я добавил к этому списку всего двух. Двух паразитов, разжиревших на крови и поте водил. Я уговариваю себя. Водка допита. Багажник отмыт от крови и мозгов. Сижу в машине, слушаю музыку, пытаюсь подпевать братьям Самойловым. Входящий вызов мобилы отрывает от этого беспесды приятного времяпровождения. Человек называет меня по имени и говорит, что я попал в очень плохую ситуацию. Я начинаю смяться. Тарен, веревка, бритва – вот это заебательская ситуация. Ага. А сейчас всё хуево? Бгыг.
  Чувак, уже знал про ментоф, которых я замочил, сказал, что очень сильно удивлён и что хочет сделать мне предложение. Я выполняю работу, которую должен был сделать другой и заказчик выплачивает мне вторую часть суммы. Иначе заказ оформляют уже на меня. Я ответил, что, естественно, согласен. Теперь я знаю свою цель. Отключаю телефон и смеюсь. Судьба странная штука. Очень странная. Я должен убрать Крышу. Убрать определенным образом.
Два дня спустя снова звоню Семену. Да, в шесть часов вечера. Да, на четырнадцатом километре свернуть с трассы. Да, деньги готовы. Да, буду ждать.
Семен едет, как на развлечение. На заднем сидении молодая девчонка, наверное, его новая пассия. За рулем его телок, телохранитель то бишь, бывший десантник. Оптика у винтовки просто замечательная – считаю родинки на лице Степкиной тёлки. Прицеливаюсь. Задерживаю дыхание. Плавно нажимаю на курок. В лобовом стекле "Кайена" появляется аккуратное отверстие, голова водителя лопается, словно спелый арбуз. Машина съезжает с дороги и останавливается, уткнувшись в дерево. Не потерял Степан кондиций, не потерял. В его руке уже пистолет и он пытается уйти из зоны обстрела. И у него почти получается. Почти. С простреленными коленками далеко не убежишь. А с простреленными руками пистолет бесполезен. Да, что пистолет, КПВТ и РПК тоже были бы бесполезны.
Силён Крыша. До сих пор в сознании. Болевой шок, потеря крови. А ему по хрену – держится. Рядом рыдает девица: "Папа, папочка …" Вау. Вечер становится томным. В теле бурлит энергия, как будто жизненная сила убитого телохранителя перешла ко мне. Чувствую, как рождающиеся в яйцах желание трахаться, доминировать, захватывает всё тело. Несильно бью девку ногой в живот, в солнечное сплетение. Она выпучивает глаза и пытается вдохнуть воздух. Быстро стаскиваю с неё юбку и трусики. Семён пытается ползти к нам. Кричит. Я тоже кричу ему. Кричу, трахая его дочь. Что сука, ты хотел убить моего сына за разбитую железяку. Смотри теперь. Смотри. Смотри, сука! Смотри, как я кончаю на ёбаную морду твоей ёбаной дочери. Смотри, как лезвие ножа скользит по белой кожи её тоненькой, как у лебеди, шейки. Смотри, сука! Смотри на этот ярко-вишнёвый фонтан, который бьёт из её сонной артерии. С каждым ударом сердца она приближается к смерти. Смотри …
Крыша плачет. Я удивляюсь его живучести. Из его малопонятных воплей понимаю, что у его дочки сегодня день рождения. И папаша хотел подарить своей дочурке двадцать пять тонн баксов. Хуле тут скажешь – подарил. Я должен убить Семена определённым образом. Неужели, я смогу? Через десять минут всё кончено. Отделенная от туловища голова насажена на кол. На соседнем голова дочери. Я ухожу.
Размышляя, я пришел к выводу, что меня после завершения дела должны убрать. Законы жанра и всё такое. Заказчик невероятно быстро узнал о моей стычке с ментами. Значит, следил. Как? Явно передатчик и прослушивание ментовской волны. Где же маячок? В одежде? В оружии? Переодеваюсь в джинсы, футболку, куртку, в свою машину бросаю гранату, иду на остановку автобуса. Сегодня я уеду из города. Мне осталось только попрощаться с Димоном. С друзьями нужно обязательно прощаться. Даже с бывшими.
Иду налегке, в кармане только ПМ гаишника. "Привет, Димон, - очень спокойно говорю я.- Как дела? Как Ольга? Классно сосёт, да? Тебе нравится? Сука!" Димка пытается ударить меня. Хороший такой прямой удар, который должен был попасть мне в подбородок и поломать челюсть в трёх местах. Но моё тело, как на тренировке, уходит в сторону вперёд, правая рука сопровождает удар Димона, пальцы левой вонзаются в его правую глазницу, с выплеском энергии  делаю руками мощный рывок. Хруст. Рука Димона хрустнула в локте. Пальцы моей левой руки из выдавленной правой глазницы втыкаются в левую. Чуть мягче. Чтобы глазное яблоко осталось целым и невредимым. Просто я хочу, чтобы оно покинуло свое привычное место. Вот так. Удар кулака в основание черепа, ломает Димкины шейные позвонки. Очень больно кулак. Больно. Почему  десять лет назад я забросил набивать кулаки? Почему, блять?
Через восемнадцать часов я спускался по трапу самолета во влажную жару приморского города. На руках у меня был мой сынишка. Нас с ним ждала новая жизнь, которую мы начинали с нуля. Я перестал пользоваться мобильными телефонами, больше мне не хочется искушать судьбу. Я получил СМС, которая перевернула мою жизнь. Я доволен своей теперешней жизнью. Я не хочу жизненных поворотов.  Больше мне не нужны СМС.

ЗЫ: Возможно, кто-то спросит про мою бывшую жену. А не спросит – похуй, всё равно расскажу. Я пристегнул Ольгу наручниками к батарее в нашей квартире и подарил ей стеклянную банку. В банке лежал уцелевший глаз Димона, чтобы Ольга могла смотреть в глаза, точнее в глаз, своего любимого. Его ухо, чтобы она могла шептать ему слова любви. Ну, и, естественно, его хозяйство. А то какая нахуй любовь может быть между женщиной и мужчиной, если там только глаза, уши и нет хуя с яйцами? "Если хочешь, можешь сделать ему минет", - сказал я ей на прощание. Бгыг.