Черное

Бывают иногда такие вечера. Когда неподвижный воздух не проникает в легкие. Ничего не хочется, но в тоже время бездействие сводит с ума. Холодное пиво медленно нагревается в стакане, теряя последние пузырьки, и вечерняя тишина начинает сжимать свои тиски. Щелкает зажигалка, и шипение сигареты некоторое время играет в кошки-мышки с сознанием.
Тишина в квартире разбивается вдребезги от телефонного звонка, и мир заявляет о своей причастности к моей судьбе.

-    Дарова! Че творишь?
-    Да так, нихуя. Давай ко мне пива хлебнем что ли.
-    … пиво с водкой не помешают. Сколько взять.
-    Литра хватит, пива – сколько не в западло тащить. Захвати Therion – центр поганяем.
-    Ну, давай! Жди, скоро буду.

Через полчаса звенит дверной звонок, и после короткого приветствия водка попадает в  рюмки.
–    Это хорошо, что холодную взял!
–    Так, лениво было бы ждать, – друг смеется и разливает по стаканам не менее холодное пиво.

Рюмки сменяют друг друга, пиво уходит литрами. Разрывая колонки, музыка вырывается во двор. Мы тащим центр ближе к окну, чтобы радость драйва охватила всех. Жизнь стремительно налаживается, но все равно чего-то не хватает, и мы это отчетливо понимаем. Хочется полета, хочется к небу и звездам, но мы нихуя не умеем летать…. Или? Друг берет ложку со стола.
–    Валим на крышу.
–    Валим! атохули!

Скрипучая решетка на темной лестнице пропускает нас на крышу, и одинокий порыв ветра пытается задуть огонек зажигалок. Мы ложимся на еще теплую крышу, и звезды начинают кружить хоровод над нами.
-    Блядь, хули мы не умеем летать! Рвануть бы щаз в небеса!
-    Хули не умеем! Умеем! – друг кидает мне на лицо маленький пакетик. Я поднимаю его и верчу перед глазами.

Друг молча переворачивается на живот. Достает припасенную ложку и зажигалку. Инсулиновый баян и жгут, я извлекаю из своего. Вата есть? Нет… Ладно, я через фильтр выберу. Контроль.
На двоих.
Одно.
Небо.
Взявшись.
За руки.
Шаг.
И.
Полет.

Мартини