Я был бос и сетовал, пока не увидел безногого.
Кен Кизи, «Порою блажь великая…»

Как-то быстро стало все.
Остановиться бы, передохнуть. Зацепиться за что…
Хорошо было пращурам. Два века назад человек, родившись, ехал себе на телеге от повитухи домой – и уже знал, что со временем из дома на погост он поедет на такой же точно телеге. И со спокойным достоинством планировал свое житье-бытье в промежутке между двумя телегами.
Треть века назад отец взял меня с собой на работу, в Вычислительный центр.
…Бесконечные, под потолок, матово-серые, басовито урчащие, плюющиеся перфокартами, вспыхивающие соцветиями лампочек шкафы. И – люди, все как один в тяжелых квадратных роговых очках. В белых халатах. С козлиными бородками. Все! Карта Мира (и тоже вся, не пойми зачем, в лампочках). Фортран, Алгол… Наука. Кстати, именно тогда в моей душе поселился страх божий перед вычислительными машинами, и сегодня, когда клятый РС начинает тупить, я трусливо обращаюсь к специалисту.
Вся эта приблуда была куда глупее калькулятора, встроенного в мой первый мобильный телефон.
Он узнавал мой голос! – и казался, как минимум, предвестником Золотого Века. Казалось, еще немного, еще две-три лишних опции (радио, колечко для ключей и встроенная зажигалка пьезо – так мечталось), и мы получим прибор, покрывающий все мыслимые потребности человека. И прогресс остановится, достигнув своих целей… Святая простота. А ведь всего 10 лет минуло. И уже были компьютеры, и интернет. Были даже ноутбуки – адские машины, в которых жила Windows 3.11, мечта первого Терминатора.
Закружился в прошлом июне тополиный пух – купил себе ноутбук. Он был пиздатый – самый продвинутый, и знал меня на ощупь, одной оперативки – три гига. Но вот закружил пух по новой – и он уже хуевый, и тупит, а гламурная блондинка Vista, когда надо, не хочет работать, а вместо этого по полдня скачивает себе обновления в безнадежной гонке за жизнью… А любимый «Postal 2» на нем так и не пошел – игруха писана под ХР, хуле.
Когда, когда успела эта пизда так шустро и подло вывернуться наизнанку, выпятиться в мою сторону угрюмым укоризненным хуем? Бог вем. Год! Слишком быстро все, не уследишь. Весь мир наизнанку, массаракш…
Купить себе новую железную, такую же изворотливую пизду? Чтобы стремительно «серфить в вирте»? Ну, хорошо… и вот тебя выносит на пляж, где малолетние пёзды человечьи всерьез дискутируют: на каком свидании надо давать бойфренду? На третьем, твердят консерваторши. На втором, убеждают радикалки. Чтобы времени не терять, и на третьем свидании уже готовиться первый раз дать второму бойфренду.
Какая обнадеживающая тенденция! Серфим дальше?
Ах, что за горние выси синеют вдали? Так это ж, брат, Наука! Ученые предсказали, что в 2012-м Земля налетит на Небесную ось. Это – ученые?
Это ученые, не капризничай. Это тебе не ломоносовские времена, когда один человек мог охватить всю физику, всю химию, астрономию, геологию, лингвистику… Сегодня наука умеет куда больше гитик. И коллективного разума группы ученых еле хватает, чтобы предсказать грядущие девиации небесной оси. А другая группа ученых все бьется над улучшением формулы перхоти, теперь – и с наночастицами. И, говорят, есть успехи.
А третьи – и это уже настоящие ученые, без дураков, возможно лучшие в мире – латают последние дыры в Windows 7. И уже засели за разработку Windows 8: обещают к 2012-му, к самому налету на Небесную ось, тут оно будет особенно актуально; и за Windows 9 уже взялись. И если мы закажем все три прямо сейчас, то в подарок совершенно бесплатно получим…
Остановись. Выключи монитор. Прислушайся.
Наша родная планета издыхает от перегрева. Покрывшая ее колония из 6.500.000.000 простейших, именующая себя обществом потребления – ухитрилась запарить, взмылить и загнать Землю, как загоняют лошадь. Мироздание вот-вот восстановит status-quo – «симметричными», как нынче модно говорить, мерами, со всей  присущей ему бездушной мощью.
Не слышали железного шороха по ночам – шороха, с которым небо над нами делается все ниже? Нет: спим как мертвые, без сновидений даже – слишком устали днем, зарабатывая на новые апгрейды самих себя. Лишь изредка, в сильном подпитии, нас касается предощущение наползающей серой тени – и мы гоним его прочь новыми возлияниями, новыми гонками на немыслимой скорости. А днем и подавно не до того, мы работаем. Времени задуматься нет и не будет – это не приносит прибыли, апгрейдов, удовольствия.
А время меж тем спрессовано до опасного предела. Время сжато, как ударная пружина бойка в изготовленном к бою оружии. И по виткам этой пружины мелькают, мгновенно сменяясь, как в калейдоскопе, близкие и дальние, враги и друзья, свои и чужие… Мы сознательно отсекаем из памяти все, что кажется лишним – чтобы успеть хотя бы то, что кажется необходимым.
А спираль закручивается все туже, пружина сжимается все сильней, и не пружина уже это, а смерч, всасывающий и сплющивающий без разбора все подряд. Мы не строим дальних планов – счет пошел на дни, на часы, на минуты. Правое смешивается с левым, черное с белым, а Добро должно быть с кулаками, а Зло обязано работать в стерильных перчатках, и скоро все доброе в этой круговерти озвереет так, что любо-дорого...
Не будет Армагеддонской битвы – такой, как ее представляли древние. Не выйдут в поле друг против друга, в торжественном молчании, силы Добра и Зла. А просто смерч будет закручиваться все сильнее, быстрее и туже, и когда потребители окончательно сплющатся, сдавятся, сотрутся друг с другом, и кривая потребления по гиперболе скакнет к плюс бесконечности – тогда будет достигнута критическая масса потребителей на единицу площади поверхности Земли.  И бешено крутящееся, как сверло бормашины, острие вихря выплюнет куда-то вверх, в стратосферу, за тучи, скомканные дрожащие обрывки и мутные красноватые брызги.
И наступит Серый свет. И по серой пустой равнине под серым небом поплетутся, подгоняемые тучами пыли, одинокие скрюченные серые фигурки, без любви и без ненависти, без радости и горя, не ведающие ни побед, ни поражений, не горячие и не холодные – последние оставшиеся в живых. Никакие. А может, и этого не будет.

Так – вытащить сапоги из этого болота.
Остановить мир, пока не поздно.
Так – здравствуйте, дон Карлос, дон Хуан, дон Мескалито. Я не прошусь к вам третьим, вас и так трое, но – без четырех стен изба не строится. И сегодня нам по пути – через прекрасную и грозную пустыню, на закат, где проходит трещина между мирами. Но, чтобы дойти до Страны Заходящего Солнца, надо ненадолго спуститься под землю.
От меня до остановки мира – две остановки метро, всего-то.
Спуститься под землю, и заткнуть уши затычками плеера (идиотская мода эмотелок, но в порядке исключения – можно), дабы настроиться на встречу с Чистым, надежным и непреходящим.



http://files.udaff.com/audio/taverna.mp3

…вертятся, вертятся в памяти два иероглифа… 柴田 - кто-нибудь знает, как это переводится с японского на греческий? Не знаете? А я знаю.

Последние исследования ученых доказали, что девушки, искренне любящие секс и способные испытывать нормальный вагинальный оргазм, все же существуют. Тотальный поиск под эгидой ООН выявил целых 17 особей!
Разумеется, имена, адреса и телефоны этих прекрасных женщин являются гостайной. Все они работают в эскорт-службах президентов государств–членов G-20 и получают миллионы долларов в год. Поговаривают также, что три президента наименее значимых стран все еще ждут своей очереди и тайно продолжают поиски, но надежды их тают с каждым днем.
Все же прочие – а это более 3,5 млрд. особей – так и продолжают ждать своего мифического принца. Которого – после восьми ежедневных часов отработки в офисе – хлебом не корми, а дай ему часа полтора позаниматься оральной стимуляцией при свечах…
А принцы – те ебурят и по 10, и по 12 часов, клянчат все новые бонусы – в смутной надежде заработать столько, чтобы однажды дома им дали без стимуляции и свечей, коротенечко – просто потому, что милый устал на работе. И, может, даже сказали что-то банальное, но без чего жить тошно – ну, хотя бы «мне было хорошо с тобой». И уснули рядом, уткнувшись трогательным курносым носом в плечо, забыв на твоей подушке беззащитную маленькую ручку…
Ждите-ждите. Работайте, работайте.
Ну, вот скажи честно – где ты читаешь этот текст? В офисе, в перерыве между деловыми переговорами, так? А что сейчас, как ты думаешь, делает твоя половина? Не знаешь, так я докладываю – визжит от восторга. Потому что с ней занят профессиональный бездельник, фантазер и нахал, хорошо выспавшийся и не отвлекающийся по пустякам. А тебе с этого праздника жизни достанется только тарелка борща, когда ты вечером припрешься домой. Борща, который ты сам подогреешь, сам себе нальешь, в одиночестве схрючишь, и не забудешь вымыть за собой и убрать в шкафчик тарелку, баклан ты кислый, вислоносый, блять.

О маленькие удачливые счастливчики!
Пора остановить ваш мир.
Попытка, конечно, рисковая. Потребители слишком сильно раскрутили землю – инерционный удар может оказаться смертельным. Но, черт возьми, надо же хоть попытаться? А если что – на ответ к Начальнику Мира – готов. Хоть сегодня, сейчас, сию минуту.
И, если честно, абсолютно без разницы, куда попадешь по итогам разбора полетов. В рай – отлично, понаделаю младенцев тамошним мадоннам, буду убирать за раз по грамму амброзии в ноздрю и блевать вниз с хрустального балкона – прямо сквозь облачка. В ад? Еще лучше, обожаю грешниц и кипящую смолу внутривенно. А на крышках адских котлов я, обдолбавшись, выбью такую джагу-джагу, что буду отправлен, от греха подальше, обратно – к солнцу, на поверхность.
И тогда я выберусь из-под земли, и всем – унылым семьянинам-свинотрахам, тупорылым коммерсам-трудоголикам, розовощеким офисным спортсменам-жопоебам и гнусным пуританским фригидным мымрам с их фантазиями – всем им дам как следует просраться еще один – не последний! – раз.

P.S. Чрезвычайно неровный текст (с)
Но другим он выйти просто не мог.