Я обыкновенный. Это я сейчас понимаю, что ничего особенного, замысловатого. Лет десять уже понимаю. А тогда, в прошлой жизни, я вертел этот мир вокруг, если не хера, то точно возле указательного пальца.

      Дом построил. Два.
Оба продал. Потому что нахер они не пригодились. Некому жить, смех ребятячий там не маячил.
Всё ладненько, а душа не лежит. Не прижилось.

    Сына народил с женщиной, которую очень любил.
Убили сына. Не на войне, за зехеры наркоманские.  Мне всё некогда было,  дело (ненавижу аглицкое определение - бизнес бля). Такая вот цена вопроса. И пиздец, умерла фамилия, некому продолжать.  Дочь – ломоть отрезанный. Заикнулась было, - Паааап, я фамилию оставлю и деткам тоже. Я пожал плечами, - Нахер тебе такой мужик сдался, который согласится?

    Дерева сажал, окакже.
Только вот берёзку под окном не сберег. Соседка снизу кипятком погубила. Тень. Отвесил ей оплеуху, откупился. А берёзки-то нет. Значит несчитово.

    Денег нарубил много, не олигарх, конечно, но весьма.
А радости нет. На двух кроватях не поспишь и две шубы на себя не натянешь. Смешно. Когда есть. Когда нет, не смешно, стимул.

    Зла человекам много делал.  Добра тоже, но зла больше. И отмазки про, «я сироток в жевотек целовал из чюйств», не катят.

    Зачем жил, хуйбызнал? Сдохну, помянут, кутью съедят, кисель, блины и прочее. Закопают, сороковину справят, как положено, и месяца через два забудут.
Ерошка. «Трава вырастет». И всё.

Тут есть довольные своими тушками падонке? Поделитесь радостями. Вдруг меня попустит?