Вот скоро уже и Новый Гот, камрады.
Ассоциации с названием празника возникают самые разные. У кавота салаты оливье на бровях, у кавота ёлки там всякие, деды-марозы опять же, нахуяренные всиську толстые и безобразные снегурки, коктейль "Водка-Шампанское-Водка", короче всякое.

А мне, например, всегда вспоминается босоногое деццтво. Подарки дарили, Дедужко Мороз приходил.
Я даже когда совсем маленьким писюком был, чётко знал, что дед Мороз - наёбка для слабонервных, и ево, в отличии от черепажек-нинза, не существует априори.
Помню в канун празника батя как-то говорит, мол, всё сынок, придёт сегодня поздравлять тебя настоящий Дедушка Мороз. Я ж блять, обрадовался, заебись, думаю. Сижу, значит, жду. Куранты уже хуйнули по телеку (тогда ж ещё Москва столицей Нашей Родины была!), роцтвенники с гостями спиртуюццо уже во всю. А я жду блять! А жили мы на 9-м этаже, и как оказалось, этот хуйло бородатый пёр пешком с первого, и позравлял сначала все нижние этажи. Я сижу, думаю, толи батя подъебал, толи этот пидор ватобородый про меня забыл. Ну хуйсним, пожру да спать пойду, один хер подарков уже понадарили. Не трамвай поди, нехуй ждать.
Уже за час ночи - звонок в дверь. Папик говорит, иди сына открывай, это Мороз-Пиздос по твою душу. И што я блять вижу на пороге?! Стоит хуйло, бухое вдрызг, борода на резинке от трусов в тельник заправлена, и мычащее туловище женцкого пола на заднем фоне в синей тужурке. И деловой такой, мол, анука становись на стульчик и стишок мне быстро, а то хуй багровый, а не подарок. И к столу ссука подваливает. Я ему со старту – стихов не знаю, подарков не надо.
- Эээ, мааалец, нууу чё тыыы… - Ох ты ж бля, а кто это там из коридора мычит?! Снегурочка, блять, ожила?! Сучара прыщявая, даже в комнату не вошла, в прихожке стоит, тварь, шкаф подпирает. Я тогда ещё матюкаца-то не умел, а по сему не нашёлся что ответить. Видимо папка уловил мою растерянность по глазам, и придя на выручку, обложыл ввалившуюся пьянь хуями, выгнал вон, а утром 1-го января подарил отобранный у «ряженых» подарок, который, кстате, оказался самым ахуенным (ясен кран он сам ево и покупал).

Так вот, бля, отвлёкся чё-то. И за бугром, значит, дед Марос есть. И тоже подарки раздаривает. Но дед-то один, а охочих до подарков жлобов дохуя. И чтоб как-то разгрузить и так заёбаные дедовы плечи и печень, нанялись к нему в помощники двое нерадивых распиздяев. Мол, ты дедужко отдохни, а мы посылочке поразносим, или если совсем в напряг – марки почтовые понаклеим и бандерольку зашлём.
Заибись, думает дед, а я пока на Мальту с тёлками, как в рекламе.
А два шалопая Ганц и Фридрих, такому раскладу обрадовалсь, мол, заипцом, щя мы себе из всей кучи подарочек попиздаче выберем.
- Зырь, рыжый, тут бандеролька дяде Адику от совецких пионеров ещщо с 43-го залежалась! Шайзэ, она ищщо и тикает! Мож там чясики какие, а?
- Нахуй чясики, довай канфеты ищщи, жрать охота.
- О, а вот конвертик с порошочьком. Герычь, небось. Нюхнём?
- А чо пишут на обложке?
- «Жорику от Усика на вечную память».
- Память – длинное слово, нюхать не буду. Обба-на! Тортик! Хаваем?
Сказано-забацано. Однако, узнав что посылка предназначалась редактору местной бульварной прессы, друзья озадачились. И действительна, нахуй газетчикам пирог? Газета – это что? Газета – это буквы. А там где буквы – там и цыфры. А вот и как раз посылочька с бумажками про «букво-цыфры», для банкиров. Аккуратненька переклеиваем адреса, и, вуоля!, прессе – тексты, сберкассе – хуй, а не вклады населения.

Спешно приехавший с разбитым ебальником из отпуска Санто-Клаус, ясен день опездюлил горе-помощников, ещё и ментов месных позвал в помощь, чьи подарки тоже были перелохмачены.

А по сему мораль: нехуй свой геморрой перекидывать на тупые головы, и, не будь свиньёй когда в тебя наивно верят.

Черпал ацудо: http://news.liga.net/news/N0869546.html