Я пишу из весёлой страны дураков,
Как из сонной засыпанной снегом берлоги.
Днём здесь грабят своих доходяг - стариков,
А ночами латают плохие дороги.

Понедельники в этой стране тяжелы,
Здесь друг друга от смерти стаканом спасают.
Иногда эти люди довольно милы,
Иногда эти люди тебя ужасают.

Перепуганный славной последней войной,
Главный царь награждает врагов орденами.
И доносится прошлого отзвук стальной,
Позабытыми было уже именами.

Тут всё меньше и меньше читают стихи,
Да и в общем - то прозу почти не читают,
Здесь пытаются маршем пройти петухи,
Хорошо что они(петухи) не летают.

Даже поле чудес, в той стране дураков -
Только символ того, что чудес не бывает.
Не хватает ума, но полно кабаков,
И зима за оконным стеклом завывает.