Когда иссяк источник радости и жизни,
В твоих измученных бессонницей глазах,
Когда ночные улицы – твой дом, твоя отчизна,
Когда всё даже настоящее в незбыточных мечтах,

Когда всё прошлое в обрывках чёрно белых снов,
О будущем ужасно стало даже думать,
Ты просто не хотел жить в мире дураков,
И ты решил свой маленький мирок придумать…

Вместо домов в нём были только кухни, крыши и подъезды,
И дверь никто и никогда на ключ не закрывал,
Но стал твой мир всего лишь городком уездным,
Откуда рано или поздно каждый первый уезжал…

Не каждый мог чуть меньше для себя, чуть больше для других,
Не каждый мог существовать лишь вечером и ночью,
Не каждый мог принять в свою семью детей чужих,
Не каждый был самим собой меж прочих…

Не каждый мог отдать, не попрося ни что взамен,
Не каждый мог существовать, не зная своё завтра,
Не каждый верил в жизнь без денег и без цен,
И вот людей таких осталась только трое, позже пара.

Гидроперидол, карета скорой, санитары,
Рубашка белая с немножко длинным рукавом,
Коридор, решётки, идиоты в кулуарах,
И снова ты вернулся в старый добрый, жёлтый дом…
И там, в психиатрическом раю, спокойно доживя свой век,
Ты знал - ты настоящий человек!
Хотя твой мир – всего лишь городок уездный,
Где люди верят в жизнь на кухнях крышах и подъездах…