С черновиков стихов своих стираю пыль –
Рифмую с юности я в пику пересудам.
И стыдно мне, что дураком когда-то был, 
И грустно оттого, что стал таким я мудрым…

С тем, что мне – пятьдесят, никак я не смирюсь.
Солидный возраст быть степенным вынуждает.
И на своих ровесниц с ужасом дивлюсь:
Ведь я – такой же, и та мысль меня пугает.


Однако, ставлю я на место наглеца,
Который мне в виски седые пальцем тычет.
Я – повесть, не прочитанная до конца!
И близкий мой финал весьма гипотетичен.


Вот так бодрюсь на людях я, держа фасон.
Одет по моде, даже девушек волную.
Но… сына двадцати лет мощный баритон
Холодной явью отрезвляя, полосует.