Темно в парадном, мы вдвоем
Стоим, не в силах попрощаться.
Проблема наша лишь в одном:
Ты хочешь спать, а я – ебаться!


А этим – закончил:

Я Вас любил, чего же боле?
И, слог у Пушкина украв,
Поэтом стал я поневоле,
На это не имея прав.

Но что-то рифма не выходит,
Выходит то, что ел в обед.
Так где же тут причина бродит?
На первый взгляд причины нет. 

Чтоб рифмы скудной не стыдиться
И гением пера прослыть,
Надо без памяти влюбиться
Или совсем несчастным быть.

Я испытал и то и это,
Но все же муза умерла.
Сказать в чем дело? По секрету?
Жена опять с другим ушла.

Зачем своё мы счастье губим?
Ведь понимаю я сейчас:
Чем больше женщину мы любим,
Тем меньше ценит она нас.