Пусть афтырь дюже ебанутый
чтоб постить сей фекальный кал.
  Но, как Америго Веспуччи,
    тебя читая, умирал.

Так тот хоть от болезни...
  От охуительных блядей...
    А здесь лишь по ошибке, и от смеха.
      И ты не понял, и не понимал

Моих, в бреду рождённых рифм.
Ты не поэт - ты просто псих.
    За деньги дать ты всем бы смог.
      Пройди за тот порог.

Песдов мне дать ты вряд-ли сможешь...
  Ведь, как обычно, не с руки.
    Пологом скрыто вечное желанье
      Унизить.
        А в ответ - не жди.

Закончив, блядь, скажу я так:
  Я охуительный мудак.
    Но я, хотя бы, знал желанье,
      то, что посейчас я помню наизусть.

И пусть кривыми рукавами
  не попадаю в рифму я -
    я поясню тебе словами:
      Разочарован. Точка. Я.

Музон весёлый фоном так...
  И я, очаровательный мудак,
      Второй запой не вижу света,
        Не вижу Свету, и минета.

И здесь мне не найти ответа
  Здесь нет ни Светы,
      Ни поэта.