Пусть афтырь дюже ебанутый
чтоб постить сей фекальный кал.
Но, как Америго Веспуччи,
тебя читая, умирал.
Так тот хоть от болезни...
От охуительных блядей...
А здесь лишь по ошибке, и от смеха.
И ты не понял, и не понимал
Моих, в бреду рождённых рифм.
Ты не поэт - ты просто псих.
За деньги дать ты всем бы смог.
Пройди за тот порог.
Песдов мне дать ты вряд-ли сможешь...
Ведь, как обычно, не с руки.
Пологом скрыто вечное желанье
Унизить.
А в ответ - не жди.
Закончив, блядь, скажу я так:
Я охуительный мудак.
Но я, хотя бы, знал желанье,
то, что посейчас я помню наизусть.
И пусть кривыми рукавами
не попадаю в рифму я -
я поясню тебе словами:
Разочарован. Точка. Я.
Музон весёлый фоном так...
И я, очаровательный мудак,
Второй запой не вижу света,
Не вижу Свету, и минета.
И здесь мне не найти ответа
Здесь нет ни Светы,
Ни поэта.