Души моей больной аорта,
Кровавых ранок пузырьки,
Становится... всё чаще модно:
Подмышек гладить волоски,

Картавить пасмурной порою,
Чудить ветрам шальным на зло,
И, видеть смерть не за горою,
И, думать что не повезло,

Жечь в ложке на костре лекарства,
Горячий в вену лить раствор,
Врачей выискивать коварство,
Их к мозгу подклячать прибор.

Из суден белых пить печали,
Пугать потом их тихий глянц,
Зубные стачивать эмали
Об их холоднй санфаянц,

Стать хоть на время деревянным
И слушать, как шуршит кора,
Свой опыт вспомнить скексуальный
Операционного стола,

И протрезвев гонять за шкурку
Вполне протухщего сома,
Став деревянной, снова, чуркой,
Пока не выступит смола