Проходят дни – их не вернуть обратно…
И я их провожу трудясь-трудясь…
А ночи - да и те не так приятно
Проходят, как купюры разлетясь.
Не мучает вопрос – что будет завтра,
Да вообще не мучит ничего!
Лишь изредка простуды, да зарплата
Ну и похмелье – дак не у меня же одного.
Уходят люди прочь из моей жизни –
Махаю вслед: «Пусть! Завтра новые придут!»
А сердце лишь вздыхает с укоризной –
Что «дорогих» все меньше  - не есть гут…
Мне наплевать… На сердце и на печень –
И каждый день будто последний он…
Я думаю – вдруг после жизни легче!?
Все пью и пью шотландский самогон…
Душа не терпит – рвет внутри на части –
Что, дорогая, все тебе не по нутру!??
А как любить и изменять!? Вот те и здрасти!
А пот со лба – то не слеза – рукой утру.
Проходят дни – их не вернуть обратно,
Да мне и нечего особо возвращать!
А всем ушедшим – пусть дойдут куда-то
И постараются меня не вспоминать.

12.10.2010    20:38