На ресурсе пОрхает, хуетень печальная,
Что же тут поделаешь: плачет графоман.
За окном унылая песня подвенчальная.
На заводах паника: прогорает план.

А по паркам листики, ветром оборватые,
По аллеям мечутся застывая в танце.
Рифмы где-то рядышком. Не идут проклятые.
Может в стену стукнуться? Иль пойти нажраться?

Но по темным улицам грубые прохожие,
Пьяные, не бритые, табаком разит.
Можно там легонечко получить по рожице.
"Не ходи, родимый!"-сердце лебезит.

Сумерки косматые, как-то нагло хмурятся.
Шел однажды вечером,...помню как вчерась!
Ну вас пролетарии, не пойду на улицу,
Улицу опасную, нах она сдалась!

Заточу я перышко, и продолжу творчески
Всякие каракули забивать в строку,
Рифма лишь проклятая... как-то суходрочерски...
Нету, хоть ты тресни... Ну тогда: Ку-ку.