И ты читатель заростёшь, как твой оброс отец:
Крапивой, злаком, лебедой, полынью, осотом,
Гречихою, ракитой.
Неведомый поэт, мой друг, придёт тебе
Когда нибудь конец….
И будешь ты убитый!
И твой прогнивший труп зароют под погостом -
Заполнив ростом…
И не прийдёт к тебе поклонников толпа,
Туда
Чтобы читать стихи великие твои возле могилы
Рыдая,  что есть силы.
Толпа всегда безлика и нема, глуха, слепа,
Пасивна.
Чтоб смерть поэтов больше некосила.
Бессильно,
Бес толку призывать пустые небеса,
Ведь небу до поэта нету дела.
Не сотворит оно святые чудеса,
Гормонию поняв его души и тела.
Ведь тело заростёт когда то муровой,
И прокоптит когда нибудь кадило.
И ты сырой, ужасной запятой,
Заполнишь от отца соседнюю могилу!