Серым и, видимо, очень усталым днем
Кончится осень когда-то.
Двадцать седьмая, очередная,
Как и те двадцать шесть, недописанная cantata

Скорчившись, словно от боли нещадной,
Лист прошуршит сухой по асфальту.
Наступишь -- хруснет скромно,
Мертвым уже не больно.

Ветер подует, потом перестанет,
С неба закапает, вновь перестанет.
Будет, не будет? Станет, не станет?
Хватит линеечек в нотном стане?

Нет. Но ведь раньше хватало когда-то,
Раньше писалось, пелось, хотелось,
Раньше игралось и солнышко грело ...
Ветер подул и все улетело.

Странная, глупая, несправедливая,
Нудная, серая осень плаксивая ...
Дым в потолок ... кончилась, хватит.
Начинай другую, новую, двадцать восьмую