Генеалогия морали, своя мораль, чужое мнение это лишь рефлексия ненавистного тебе существа, которое рано или поздно нужно уничтожить. В чем же вся суть нежных писателей данного сетевого ресурса, лишь только в том, что бы показать убогие свои пасквили, изображая обычные вещи, чуть-чуть ярче, при этом сам писака странно обособляет себя как, что-то не стандартное, со своей особой идеей или мыслью.
Самое удивительное, что, читая эти пасквили, пытаешься найти хоть каплю какой-нибудь последовательности мысли, самое ценное в них лишь то, что они поверхностно наполненны пошлым пессимизмом, пошлой апатией, пошлым отношением ко всему этому несправедливому миросозданию, этой насмешки первообраза; упадку мировой культуры, которая и порождает эти творения, которая и меня заставляет писать это.
Самое бессмысленное в этих произведениях даже не пошло-реалистичное выражение человеческих чувств в концовке, а то, что герой всегда остается один на один со своей моралью, даже не пытаясь переделать этот мир своей волей.
Он (т.е. герой) не возглавит атаку в тяжелейшем бою, не пойдет на штурм неприступных высот, этот герой будет лишь горестно созерцать в стыдливом одиночестве держа в руках пару увядших ромашек, ибо на большее он не способен. А когда ему предложат прыгнуть в горящие огоньки Сумгаита или Баку, он будет орать как порезанная свинья, кататься по полу обливаясь слезами, и не поймет, и не будет понимать, почему именно ему присуждено пострадать за ни за что, запросто так.
Конечно, приятнее срать на этот мир, с наслаждением понимая, что ни ты, ни кто другой его не исправит, можно неудержимо рвать на него и бесчувственно смотреть в глаза маленького замученного ребеночка спрашивая себя, а стоит ли великая гармония одной лишь его слезинки, и вдруг понимаешь, что на самом деле стоит, потому что нет ни великой гармонии, ни великих образов, есть лишь тупая реальность, где гавно это лишь гавно и ничего более. Ты скажешь, что это примитивно для твоего перегретого рутиной рассудка, я лишь отвечу, что это твои проблемы ничтожество.
Проснувшись однажды тебе до безобразия захочется узнать, в чем же причина твоего случайного существования, появившись на свет из под Солнца, тебе хочется найти вечное счастье и спокойствие на Земле человечек, но посмотри на себя с утра в зеркало, ты автоматически тянешься к своим дешевым сигаретам, почувствуй свой запах изо рта, вспомни, когда последний раз ты чистил зубы, уже утомлен, и так почти по всем и все ради чего, ради сгустка инстинктов, для которых ты так стараешься, так тратишь жалкие остатки своего существования, и удовлетворив их с горечью лишь понимаешь, что завтра тебе надо будет снова страдать, что бы их снова удовлетворить. Зацикленный, замкнутый круг. Искать выход наивно и … бесполезно.
Если первообраз создал, этот мир таким, какой он есть, следовательно, в этом создании был какой-то смысл и явная цель, если нет, то и все человеческое существование есть полная бессмыслица. Хотя, в конце концов, я все равно приведу Вас к этому выводу. Каждая причина имеет основание. Но, если в понимании создания этого мира ты не в состоянии осмыслить его причину, зачем, зачем ты в тысячный раз спрашиваешь себя, был создан этот крайне противоречивый и бессмысленный шарик под названием земля. Ты никогда, никогда не сможешь ответить на этот вопрос: почему Вселенная безгранична, какой смысл жизни, какая цель твоего предназначения.
Быть может под конец твоих деньков, дурманящий високосный ветерок замутит твой разум от осознания печали и станет тепло внутри.
Ты пытаешься брать от жизни все, что можно, конечно желая взять, что получше, но в реальности ты берешь хоть, что-нибудь, что-то среднее или даже ниже того. А может плюнуть на все это и оставить на волю случая или ни чего не происходит случайно, да все равно. Жизнь от это осмысленнее не станет, да, да не радостнее, а осмысленнее. Но все равно надо жить, даже потому что и возможность существовать тебе была дана не по твоей воле.