Как дни - я воскресенья и субботы
Не чту, за статус "красных" выходных, -
Рутину неминуемой работы,
Традицией возложенной на них...

А батя мой... Он был иной закалки,
Традицией считая пикники...
Каких лещей мы брали на рыбалке...
Как вкусно пахли дымом шашлыки!

И вот - суббота... Я сбежал из дома -
В рабочей форме, "полу-неглиже" -
Скрываюсь в старом, с детских лет знакомом,
Отцовском запыленном гараже...

Сегодня – не обычная уборка,
И грустен предпродажный антураж:
Уже семь лет, как продана "шестерка",
И вот пришел черед: теперь - гараж...

Здесь вещи, о которых все забыли,
Лежат, пылясь - какой от хлама прок?
И вдруг, на ветхой полке, среди пыли,
С игрушками нашел я закуток...

В коробке проржавели автоматы,
И щелкавший пистонами "наган"...
Лежат безмолвно "русские солдаты",
И сломанный когда-то барабан...

А вот мой "ЗИЛ" - любимый... Бесколёсый...
Я сдунул пыль, и сжал его в руке...
И - я же сам? - зачем мне прятать слёзы? -
Прочел на днище: "цэ рупь сорок кэ"...

Признаюсь, я не видел слез у бати,
А он был мой ровесник в те года...

Но вот при той, родительской, зарплате
Я счастлив был, поверьте, лишь тогда...