Нам многие очень твердят неустанно,
Что всё это – детство и надо б взрослеть…
Что в возрасте нашем достаточно странно
Желанье мундир вдруг старинный надеть.

Что игры такие – они для подростков,
Что есть чем заняться по жизни и так…
И что в киверах мы - орда переростков,
И смотримся глупо во время атак…

Аллюр – три креста! Критиканов – к Эребу!
Вон сабли! Пришпорим буланых коней!
И клич боевой, что возносится к небу,
Нам музыки самой прекрасной милей!

Когда эскадрон развернётся к атаке,
Когда прогремит боевое «ура»,
Как ветер летишь на своём аргамаке
И уж не боишься, пардон, ни хера!

Какой там противник?! Что, где кирасиры?!
Вон те лиллипуты на серых мышах?!
Иль мы не гусары?! Бретёры, задиры –
Рождённые чтоб разметелить их в прах!

Пехота в каре – посерьёзней, конечно…
И, всё же – не сдерживать бег скакунов!
Мы били всегда их, мы били их вечно!
И не ради званий, иль там орденов.

И вот бой закончен… Коня обтираю
От пены и пота я мягкой травой…
Играю в солдатики? Верно, играю…
У Бо-ро-ди-но, в год две тыщи восьмой.