Учитель мой, старый и мудрый поэт,
Сказал мне однажды такое:
«Любой сочинитель, для нас не секрет,
Не ведает в жизни покоя.

Есть мысли о славе, но каждый второй,
А может и первый, бывало,
Её не находит и злится порой,
Хотя есть талант, и немало.

Уходят поэты, проходят года,
Но живо всегда вдохновенье.
Изменится мир и, возможно, тогда
Потомки кого-то оценят…»

Выходит, стихи никому не нужны,
Пока в добром здравии автор?..
Однако ж?! - Настолько бывают сложны
Подобные поиски правды…

В раздумьях я времени много провёл,
Но, впрочем, о том не жалею:
Я понял ту мысль! Ну, куда без неё?!
И сразу же стал веселее.

Пошёл в магазин я на следущий день,
Достигнув решимости, силы,
Исчезли немедленно скука и лень:
Купил я веревку и мыло.

- Да это же грех! - вы хотите сказать.
Скажите, вы будете правы.
Но мудрый совет я привык уважать:
Получит учитель мой славу!