Он вроде бы знает, из чего склеен мир,
Он вроде бы помнит, с чего начиналось,
Вспоминая Его, говорят "мой кумир",
С Его фотографией не расставаясь.

Меня упрекали, что я думал не так,
Меня наставляли на истинный путь,
Сто раз говорили, какой я дурак,
Что надо Его ублажить как-нибудь.

Но почему я ничего так и не сделал?
Но почему я просто встал и вышел?
Да и вообще кому какое дело,
Что я в десятый раз шагаю с крыши.

Шагнул вперёд, но ничего не происходит,
Шагнул вперёд, но снова не упал,
Внизу опять всё те же люди ходят,
А я в полёте, как обычно, отдыхал.

И эти маленькие жалкие секунды,
И эти чувства, что ни с чем мне не сравнить,
И изумруды, и алмазы, и корунды,
И понимать, и помнить, и любить...

Но всё по-прежнему - всё глупо и смешно,
Какого чёрта я сегодня усажу на плечи?
Ему там будет, как обычно, хорошо,
Я всеми вами снова буду не замечен.

(с) Мужик 22.05.02.