Отмотать бы лет тридцать назад,
Окунуться в бутылку «Лучистого»,
Погрустить под «Запущенный сад»,
Полюбить безнадежно, неистово,
Оборвать на полслове куплет –
И повеситься, если получится,
Чтоб не жить, не дышать и не мучиться
Тем, что будет потом. Тридцать лет.