Как священник на любимой мессе,
Словно наркоман вблизи от плана,
Я мечтал о сексе с поэтессой,
Или, лучше, авторшей романа.

Чтоб она, зардевшись от мороза,
Или в легком платье жарким летом,
Мне шептала: «Хуй твой пахнет розой».
Или что там будет по сюжету.

Чтоб она стонала: «Йа Отелло,
Йа волна всемирного потопа,
Милый, моя пися захотела,
Вызвать на дуэль мою же попу.

Мне пришлось грузить неделю фуры,
Чтоб пропало наважденье это.
Не желают тонкие натуры
Отсосать у бедного поэта.