Что-то ниже нависает небо.
Крест на храм уселся хищной птицей,
Солнце как-то отправляет требы,
Но не благостно - похоже, злится.

СорокА всё множатся на сорок,
А в душе ношу престранный сплав я:
Вековечный византийский морок -
Горькая убогость православья

Слито прочно с кочевым камланьем,
Что пускает искру в нервов провись.
Также, где-то там живут пираньи -
Их обитель называют - совесть.

Этот груз мешается, как гиря,
Жить среди вселенского лабаза.
Всё прошу - ну, твари, дайте Мира!
На мирУ и смерть красней в два раза!

А война? Ну что ж, давайте бойню!
Но тогда (молитва идиота)
В мой Засадный полк - людей, достойных,
Чтоб за них лечь на бойницу ДОТа.

Я бы жил, как все, уюта пленник,
Только жизнь - неклёванные крохи -
Нет в душе вещей настолько ценных,
Чтоб за них возможно было сдохнуть.

Я, наверно, русский, даже - слишком.
Божия расходная пехота...
Нет вокруг людей, одни людишки,
Нету в мире нужных пулемётов.