Всё говорит о смерти в Новый год.
Курантов бой - удар бейсбольной биты.
Нетрезвою походкою идёт,
Ползёт точней, алкаш, в говно убитый.

А сколько на предпраздничном столе
Смертей лежит... Подумать даже жутко –
Колбасы, заливные и филе
Для удовлетворения желудка.

И в вихре новогодних виражей
Ничто, поверьте, не сыграет роли…
Замёрзнет пятьдесят иль сто бомжей,
Но это - так, статистика, не боле.

Не праздник – мини, блядь, Армагеддон…
Кому-то - секс среди еловых веток,
А, угодив в напяленный гондон,
Мрут миллионы незачатых деток.