Сероватное мутное утро.
В позапрошлом румянце щека.
Разлагаюсь.. И сыплется будто
сверху плотным потоком тоска.

Без просвета очерченным кругом
давит душной подушкой небес,
набиваясь стать правильным другом
исключительно вежливый бес.

Убеждает, что долгое эго
пробуждая спортивное зло,
впопыхах марафонского бега
победить помогает козлов.

Оставляя обрывки сомнений,
продаюсь за остаток души.
Тешит слух доморощенный гений
и паскудное дело вершит.

Тупо верю, что это не долго.
Лишь на время паршивой овцой
буду в стаде пастушного волка..
А потом, разрывая кольцо,
отменю долгосрочные путы,
возвратившись на круги своя.
Чтобы с тех откровений минутных
не бояться уже нихуя..

Снова водка сознание глушит,
растворяя здоровье и страх..
А вернёт ли тот бес мою душу?..
пусть убитой.. во многих местах..