Ну чё, бахнем? Бахнем! А тост? А похуй на тост. Почему мы стоим около стройки и пьём? Почему мы бухаем и веселимся, когда на улице минус пятнадцать и тенденция к похолоданию? Наверное, потому, что мы молодые,  что нам по восемнадцать лет, что зарплата была, в конце концов. Похуй, что завтра на работу, насрать, что дико замёрзли щёки – мы ведь молодые и сильные, нам всё допизды, завтра оно будет ещё только завтра. Что? Водка кончается… Кто бежит за догонкой? Саня ты? Неа, Саня уже ёбнулся в кучу извести, считая, наверное, что это мягкий сугроб снега. А хуй с вами, схожу сам. Да и деньги вроде только у меня и остались. Ничё, прорвёмся, мы же блядь молодые… Небольшой провал…

А где это мы? Ага, в троллейбусе. Мы едем цеплять тёлок, и мы их, конечно же сцепим, несмотря на то, что это последний троллейбус, и он идёт в парк Хм… А чё только втроём? А где все? Хотя похуй. Мы поём песни, нам весело. Ну и чё, что слов никто не знает? Зато громко. Людям почему-то не нравится, что мы поём, что мы ругаемся матом и курим в троллейбусе. Хотя кому там чё не нравится, а? Ты чё пасёш, тётка, бля? Отвернись нахуй, кому сказано, гыгы! Нам смешно. Мы бухие и нам смешно. Разливаем водку и пьём. Запиваем пивом, оно сука холодное, но на это нам насрать. Хуй мы ложили на всё, мы ж молодые.… Провал…

Покачиваясь, стою напротив мужика лет пятидесяти, справа ещё один, чуть дальше, у остановки ещё один. А где пацаны? Хотя похуй. Смотрю на мужика и какого-то хуя мне хочется его повалить на землю и пинать ногами. Бью правой ему в основание челюсти. Бью не так, чтобы просто вырубить, а так чтобы сломать её, раздробить на мелкие кусочки. Зачем? Наверное, потому что я молодой и сильный. Потому, что пьяный. Потому, что адреналин. Мужик летит на землю, как кегля. Горжусь собой очень сильно, но недолго. Второй мужик валит меня на землю и пытается бить по еблу. Вяло отбиваюсь, бью ему бычка, но попадаю по замку куртки… блядь. Удары почему-то прекращаются, лицо мужика перестаёт быть осмысленным. Ага, это пришли пацаны. Пока встаю и мотаю башкой пацаны заканчивают начатое мной дело. На лицо мужика страшно смотреть даже бухому. Третий сидит на корточках в углу остановки и скулит, как щенок. Мы убегаем в арку, затем в переулок, затем останавливаемся и ржом… Нам пиздец  как весело, мы хвалимся друг перед другом своим подвигом. Пьём водку с горла, закусывая снегом… Провал….

Дорога… Падаю… Подъезд… Падаю… Лестница… Сажусь, потом ложусь… Провал…


Три года спустя.

Друган наконец-то купил машину. Нормальная такая тачка, пассат B5, для города в самый раз. Пошли в небольшой ресторанчик обмыть, да и за жизнь потереть, не виделись уже давно. Выпили коньячку, он мне рассказал про свой офис, про жену молодую, про дитёнка своего будущего, про то, какие суки налоговики и про своего деда, который на старости лет вздумал за юбками бегать. Я же пожаловался на то, что мой заказчик не заплатил вторую часть денег за проект, а любимая ноет и требует её везти отдыхать во Францию. Выпили ещё немного и разошлись. Он уехал на такси домой, а я решил ещё походить по городу, ибо было лето и очень тепло, несмотря на то, что было уже около полуночи.

И тут позвонила Дашка, одногрупница. Она сообщила, что им с подружкой скучно и что они не прочь выпить пару бутылочек шампанского у неё дома. Жила она на окраине города в новом районе. Почему бы и нет? Я забежал в магазин, закупился и вскоре стоял на станции метро. До сих пор не могу понять, почему я поехал на метро. Денег бы хватило, чтобы сгонять на такси в Литву и обратно. Возможно, тому виной был коньяк, а может быть лето, кто знает…

Я шёл по совершенно пустому району. Ни людей, ни машин. Справа и слева стройки. Мне было весело и радостно, я был немного пьян и предвкушал прекрасную ночь. Какая-то машина проехала по дороге и остановилась метрах в ста впереди меня. Из неё вышли три каких-то парня и пошли навстречу мне.
- Есть закурить, братишка, - ещё издали крикнул мне один из них.
Я переложил обе бутылки шампанского в левую руку, а правой потянулся к карману. Нетрезвым глазом ещё успел заметить замах руки, но сделать уже ничего не смог. Через мгновение я сидел на земле. В глазах шастали звёзды. Я чувствовал удары по голове, но почему-то было не больно. Шампанское, почему-то одна бутылка, было в руке.
-Сука, отдай сумку! – не умолкая орал один из них.
Всё было как-то замедленно… Я подумал, что надо защититься и ударил бутылкой по ноге того, кто был справа. Чувак заорал, но бутылка не разбилась. Зато разбилась вторая. Об мой затылок. Провал…

Блядь, я никогда не думал, что из дырки в голове, тем более в затылке, может вытечь столько крови. Белая рубашка стала красной. На плитках была реальная лужа из крови. Правый глаз ничего не видел. Ни сумки, ни лопатника, естественно не было. Я попытался встать, но не смог. Башка кружилась, хотелось блевать.

Никогда до этого я не вспоминал так отчетливо людей, с которыми когда-то дрался, которых избивал, которых чмырили в школе. Но тогда, сидя в луже из собственной крови, я отчётливо вспомнил тех двух мужиков, которых мы втроём жестоко отпиздили по пьянке.

Хотя, похуй. Мы ведь молодые.