Я, наверное, старый
И, по-моему, глупый.
Только острая память
Не пускает в туман -

В ней - сгоревшие свары
И эмоции-трупы
Оживают и ранят
Подпространство ума.

Это, видимо, счастье -
Помнить кратко и мало,
Не терзать себя гудом
Похороненых бед.

Но, успевший проклясть, я
Память, бьющую валом.
И хочу - не забуду!
Мозгом жру этот бред.

И, наверное, поздно
С этим как-то бороться:
Ни барьеров, ни ставен -
По сознанию вой.

Лишь стихи или проза
Для погибших эмоций
Подобающий саван,
Изготовленный мной.

Значит, прочее - похуй!
Изольется во благо
Память, ядом набухнув,
От себя же устав.

Как бы не было плохо,
Есть перо и бумага.
И впиваются буквы
В похоронку листа.